也能分到红利。”
他顿了顿：“这不是恩赐，是交易。你出力，我兑付。明码标价，童叟无欺。”
台下开始骚动。几个年轻骑兵往前挤了半步，眼睛盯着那行悬浮文字，像是怕它下一秒就散了。
“那……要是战死了呢？”有人喊。
“家人继承全部权益。”陈长安答得干脆，“战功券不清零，分红继续结算，十年为止。若后代愿参军，优先录入债营，股值上调一等。”
“那我要是不想打仗，只想放牧呢？”
“可以退股。”陈长安道，“结算已产生收益，换粮换地都行。但别指望再领补给，也别指望别人替你巡夜。”
又一阵沉默。
这时，一个满鬓霜白的老骑兵拄着刀走出来。他脸上有道旧疤，从眉骨划到嘴角，是早年与南匪搏杀留下的。他盯着誓词板的位置，声音沙哑：“男儿跪天跪地跪祖先。让我对着一块铜牌磕头，办不到。”
周围不少人点头。
陈长安没动怒。他抽出腰间短剑，走到台中央那块空白石板前，剑尖轻划，刻下四行字：
**身入债营门，命为共业人。**
**战则争先，退则担责。**
**分红共享，死恤同恩。**
刻完，他将石板插入地缝，稳稳立住。
“这牌不刻名字。”他说，“只刻规矩。你要的是尊严，不是奴役。今日不愿签，明日仍可领补给、分红利。但记住——若边城破，你也无家可归。你的马厩、你的孩子、你埋下的种子，全都会被烧成灰。”
他看向那老骑兵：“你是为自己活，不是为谁跪。”
老骑兵嘴唇动了动，没说话。
旧部将领第一个上前。他在誓词石前站定，抬起右手，按在石面，掌印清晰。
然后接过属于自己的铜牌，转身面向众人，把牌子举过头顶。
“我签了。”他说，“我为我自己，也为我儿子。”
静了两息。
一个年轻骑兵冲出来，抢过刻刀，在登记簿上划下名字，一把抓过铜牌，高高举起：“我也签！老子不想再看婆娘冬天啃干饼！”
“我入！”
“算我一个！”
“老子这条命，早该自己做主了！”
人群动了。一个个上前，按掌印，领铜牌。有人笑，有人眼眶发红，有人把铜牌贴在胸口，像是怕它飞了。
那个老骑
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