……你听谁说的？”
“我有亲戚在西南军后勤处当文书，亲口跟我说的。
他说龙主席原话——
难民那么多，粮食不够吃，
与其养着白吃饭的，不如拉去前线填战壕。”
男人摇摇头。
一脸沉痛。
“你们以为他撤百姓是好心？
他是缺炮灰了！
南京撤出来的几十万人，
男的当兵，女的做工，
老的少的……谁知道会被送到哪去。”
恐慌像瘟疫。
眨眼间蔓延开来。
有人放下碗。
有人站起来。
有人慌慌张张收拾行李。
一个老汉蹲在地上。
抱着头喃喃自语。
“我们好不容易从南京逃出来……
还以为到了西南就安全了……”
灰布长衫的男人站起身。
拍了拍膝盖上的土。
“我也是好心提醒你们。
早点想办法，别等他们来拉人。”
拎起藤条箱。
转身往营地外走。
走出大门时。
两个穿便衣的西南军士兵靠在路边树上。
看着他走远。
一个掏出小本子记了一笔。
另一个吐掉嘴里的草茎。
低声说。
“第三个了。跟上。”
同日傍晚 昆明 龙云公馆
客厅点着一盏煤油灯。
火苗摇曳。
把人影拉得很长。
龙云坐在太师椅上。
手里端着一杯凉茶。
茶早凉透了。
他没喝。
一身灰布长衫。
头发花白。
脸上皱纹比两年前深了许多。
但那双眼睛依然锐利。
像被关在笼子里的老鹰。
翅膀收了。
爪子还在。
南京来的使者坐在对面。
西装笔挺。
头发梳得油光水滑。
脸上堆着职业化的笑。
他从公文包里取出一封信。
双手递上。
“龙老将军，这是孔部长给您的亲笔信。”
龙云没接。
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