他把本子合上，塞回口袋里。“可托马逊写了一篇小说，那些厂主就乖乖买口罩了。”他看着司各特，嘴角弯了弯，那笑意里带着一点自嘲，“你说，我这几年的工夫，是不是还不如人家一篇小说？”
司各特张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他端起酒杯，喝了一口，没有接话。
迈克尔·法拉第站在戴维身后，靠着书架，手里捏着一本翻了不知多少遍的旧书。
他穿着一件洗得发白的灰色外套，领口系得规规矩矩，头发梳得整整齐齐——和那些衣着光鲜的贵族们站在一起，显得有些格格不入。
可他的眼睛很亮，亮得像实验室里那些跳动的火焰。
他听见戴维的话，忍不住笑了。“戴维先生，你那个灯，迟早会成的。那些厂主只是还没被吓够——等炸死的人多了，他们就知道了。”
他把手里的书换了个手，目光在客厅里转了一圈，声音不高不低。“不过我觉得，最有趣的地方不在这儿。”他顿了顿，“那些书里有一种东西，我很少在别处见到。不是指纹，不是体温，是那种——遇到一个问题，提出一个假设，然后去验证它。一步一步，不急不慢，错了就换一个方向，对了就往下走。”
他看了司各特一眼，那目光里带着一点年轻人特有的、不怕得罪人的直率。“我认识的很多人，穿得漂漂亮亮的，说起话来头头是道，可你要让他们想一个从没想过的问题——他们的脑子就空了。可那个写书的人不一样。她脑子里装满了东西，而且那些东西，不是从别人那儿抄来的。”
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