下拉。
最上面的评论像从同一张表格里复制出来，连语气都冷得一致。
“味太冲。”
“清北滤镜别太厚。”
“一个月采风就敢写老厂区，建议先学会尊重现实。”
“看完只觉得装。”
孙启明一条条看下去，脸色越来越沉。
这些差评骂得很凶，却空得厉害。
它们根本没翻过正文。
没有老赵。
没有车床。
没有搪瓷缸。
没有旧厂房里那块被雨水泡得发白的警示牌。
骂得再狠，也没有一个人说得出作品里具体哪一段有问题。
孙启明继续往下翻。
几十条之后，他看见一条被压在下面的留言。
“老赵推车床那章，我爸看了一半就出去了。
他以前也在厂里干过，说那句‘它转过’写得太准。”
下面很快接了二十多条回复。
“这种家庭叙事太好编了。”
“清北粉丝又开始代入式感动。”
“拿父辈经历替作品背书，本身就很可疑。”
“别把私人情绪包装成文学判断。”
孙启明的手指用力按住鼠标。
他再往下翻。
又一条真实留言冒了出来。
“我不懂啥文学，只觉得十年坚守写得很硬。那种老一辈人的倔，我小时候见过。”
回复区立刻被刷满。
“不懂文学就别硬夸，拜托了。”
“看见清北两个字就跪了？”
“你自己尴尬吗。”
孙启明看着这些跟帖，胸口那口气压得很重。
他太清楚这种打法。
真读者只要发出一点声音，后面立刻涌出几十条嘲讽。
他们不需要说服所有人。
只需要让普通读者不敢开口。
谁夸，谁就被围。
谁认真读，谁就被扣帽子。
久而久之，真实声音会自己沉下去。
这就是资本矩阵最熟练的地方。
孙启明把页面切到热度榜。
沈江平的《津城三两事》仍在第一。
红线高高挂着。
评论区一片整齐的赞美。
“沈老师的现实主义真稳。”
“这才是长期
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