又拿起那把菜刀。
安安看着那把剪刀。他能感觉到，剪刀那种“卷了刃”的憋闷感，消失了。取而代之的，是一种很清爽、很“顺”的感觉。像一句被理顺了的话，不再打结。
“不疼了。”安安说。
老人“嗯”了一声，没抬头，继续磨他的菜刀。“磨刀，就是让东西回到它该有的样子。刀要快，剪要利。人呢，要把活儿干好。现在……唉，没人用这些老刀了，都买新式的，不锈钢的。我们这手艺，也快磨到头了。”
他的声音里，有一丝很淡的、几乎听不出的失落。不是为自己，是为这“沙沙”声，为这磨了一辈子的石头，为这些再也回不去的、锋利又温吞的日子。
安安看着老人，看着他佝偻的背，看着他满是老茧的手。他忽然伸出小手，不是去碰刀，而是轻轻碰了碰老人放在膝盖上的、那只枯瘦的手背。
很凉，很硬，像一块老树皮。
但就在触碰的瞬间，安安“听”到了更多。不是疼，不是失落。是一种很深的、像井水一样的满足。老人磨了一辈子刀，他记得每一把刀的脾气，记得每一块石头的纹理。这“沙沙”声，就是他活过的证据。即使手艺要失传了，这声音，也磨进了他的骨头里，磨进了这些老刀的刃口里，谁也拿不走。
“没磨到头。”安安轻声说，“声音，还在。”
老人磨刀的动作，彻底停了。他抬起头，看着安安。这一次，那双浑浊的眼睛里，有什么东西，亮了一下。像一块磨了很久的石头，终于被磨出了一点光。
“对，”老人慢慢说，像是说给安安，也说给自己听，“声音还在。只要还有一把老刀要磨，这声儿，就断不了。”
他重新低下头，继续磨那把菜刀。“沙——沙——”的声音，在安静的巷子里，显得格外清晰，格外沉实。
安安蹲在原地，没再说话。他只是听着，看着，感受着那一下一下的韵律。感受着刀的“顺”，感受着老人的“满足”，也感受着这份即将消逝的、粗糙又温润的“真”。
小满站在后面，看着这一老一小，看着那“沙沙”作响的磨刀石，看着墙根下那团安静的光。他知道，安安听懂的，不只是刀的话，更是一个行当、一个时代，即将落幕时，那种深埋在骨子里的、不肯熄灭的余温。
风还在刮，但巷子里，因为这“沙沙”声，显得不那么冷了。
安安把手收回来，揣进袖筒里。他好像也揣进了一点什么，很沉，很暖，像一块刚磨好
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