点零星的灯火，一点一点远了。
江砚也不知道自己跑了多久。
虚脱、寒冷、惊惧，三样东西轮番地撕咬着他。好几次他脚下一软，整个人栽进雪窝里，半天爬不起来。他就趴在雪里喘，喘匀了，再撑着爬起来,接着往前。
他怕。
这是穿来这世道之后，他从没怕过的那种怕。冰河里他怕死，挨打时他怕疼，可这一回，是另一种——他成了“逃奴“。
被诬偷盗、扭送官府的人犯，半夜砸了柴房逃了。天一亮，沈家发现人没了，必定要满世界追。在大胤，逃奴是重罪，抓回去，轻则打个半死，重则……他不敢想。从今往后，他就是个有罪在身、被人追缉的逃犯了。
这罪名，不是他偷的，是沈家硬扣在他头上的。
可这世道，从不问你冤不冤。
江砚一边喘，一边把这股又惊又怕的劲，往肚子里咽。
跑到一处背风的土坡后头，他实在跑不动了，整个人滑坐进雪里，靠着冰冷的土坡，大口喘息。
他伸手进怀里，摸到了那把刀。
刀身贴着他的胸口，冰凉。可奇怪的是，他一攥住它，心里那股要散架的慌，竟莫名地，定了一点。
他把刀掏出来，借着雪夜里那点惨白的天光，仔仔细细地看。
刀很丑。巴掌长短，铁片粗陋，边缘全是没磨平的毛刺，刃也歪歪扭扭——分明就是照着他那一手鬼画符的德性，胡乱“长“出来的。
可就是这么一把丑刀，割断了他的绳，剜开了他的门，把他从那条板上钉钉的死路上，硬生生拽了下来。
江砚握着它，忽然没头没脑地，想笑。
他一个被人踩在泥里、连一块饼都护不住的废柴,一个被诬陷、被反绑、被关进柴房等着发卖的孤儿——昨天这个时候，他叫天天不应，叫地地不灵。
可现在，他攥着一把自己凭空写出来的刀，逃在这茫茫雪夜里。
这把刀烫过他的手，要过他的血，几乎掏空了他的命。
可它也告诉他一件事——
他不是只能任人宰割。
他手里这支笔，这身怪本事，是真的。它不是错觉，不是侥幸。只要他还活着，只要他能弄懂这门道、镇得住这力量，他江砚，就未必，永远都要被人踩在脚底下。
一股说不清的、近乎荒唐的底气，从那把冰凉的刀上，一点一点地，传进他冻僵的心里。
他撑着土坡，又一次站了
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