下的钱。
不是偷的，不是抢的，不是那邪门本事换来的——是他识字、会算、为人实诚，一个铜钱一个铜钱，正正经经挣的。
他把头一回攒够的一小串钱，捧回破庙，要给秦伯。
秦伯不要。
“你自己留着。”老人摆手，“一个男子汉，能凭本事养活自己，这才是正经。我这把老骨头，饿不死。”
江砚拗不过，便去买了米、买了油、买了一小块肉，回来给秦伯改善伙食。又扯了几尺粗布，请庙里一个会针线的婶子，给秦伯缝了双新棉鞋——老人那双旧鞋，早磨穿了底。
那晚，破庙里，难得有了点肉香。
秦伯就着那点肉，喝了两口劣酒，话比平日多了些。他跟江砚说这云中城的来历，说北境这些年的边患，说哪年闹过蝗，哪年逃过荒，说这世道一年比一年难，可人呐，再难也得活，活着，就有盼头。
江砚靠在墙边，听着。
火光跳着，照在老人脸上那一道道沟壑里。
他忽然觉得，这破庙，这冷得透骨的北境冬夜，竟也有了那么一点……像家的暖意。
他想起在沈家村，想起江狗剩，想起那要发卖他的富户，想起城门口那欺压老汉的兵卒——这世道当然是烂的，烂到了根上。
可就在这烂泥地里，也总还有秦伯这样的人，有那卖针线的老妪那一声真心的“小先生“，有那捎信汉子红着的眼圈。
烟火气里，有市侩，有算计，有欺生。可烟火气里，也有人心。
江砚一边替人写信记账，一边把这世道的门道、人心的曲直，一点一点，看进眼里，记在心里。
谁是面善心狠的，谁是嘴硬心软的；哪句客套是真，哪句奉承是假；这城里的官、商、兵、民，是怎么一层压一层，又是怎么在夹缝里讨生活——他都慢慢看明白了。
这些东西，比那柄铁片刀，比那点邪门本事，更让他觉得，自己在这世上，扎下了一点根。
夜深了，秦伯睡下。
江砚就着长明灯，又摸出那本《千字文》的旧帖，铺开一张白天没用完的草纸，蘸了墨，开始练字。
他的字，已经不那么野了。
横，渐渐平了。竖，渐渐直了。那股从娘胎里带来的急、野、乱，被这一笔一笔的描红，被这一日一日的市井烟火，被这替人写下的一句句牵挂，磨得，淡了。
笔尖在纸上走着，沙沙地响。
很稳。
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