江砚的心，沉到了底。
跑不掉。前后被堵死，他这副弱身子，跑两步就得被追上。
讲理没用。求饶没用。这人要的，是他的命。
匕首?他一个连饭都吃不饱的瘦少年，对上身后那挎刀的高手，一柄匕首跟挠痒痒没两样。
只剩一条路了。
那条要拿命去填的路。
江砚的手，慢慢探向腰间。
笔，他随身带着。墨，他也带着。可这巷子里没有纸，没有平整的地方落笔。他的手指攥紧了那截描红的秃笔，指节因为用力而泛白。
他想起秦伯的话——心定了，手才能定。
他想起这两个月，一笔一画，照着字帖描红，把那野惯了的手，一寸一寸驯下来。
他想起集上那一道仓促的横——情急之下划出来的，险些没成。
这一次，他没有纸，没有从容，只有一条命，和一线生机。
他要造的，不是棍，不是刀。
是一根铁条。
最简单的东西。一根尺许长、拇指粗的铁条，能攥在手里，能砸，能挡，能拼命。他懂铁条——病坊后院晾药的架子，就是几根铁条焊的，那分量、那硬度、那攥在手里冰冷沉实的触感，他闭着眼都摸得出来。
越简单，越好成。越是他真懂的，越不容易反噬。
那瘦高男人见他探手，眼神一厉：“动手!”
身后黑影提刀扑来!
电光石火间——
江砚没有纸。他猛地咬破指尖，将那截秃笔在掌心一蘸，借着自己的血，在身前那堵潮湿的墙上，狠狠划下！
不是一道横。
是一竖。
一竖到底，力透墙皮，又重又直——那是他心里一根铁条的形、铁条的意、铁条的命!
他把这两个月描红驯出来的稳，把这一刻求生的狠，把对“铁条”二字所有的懂，全都灌进了这一竖里!
笔尖骤然滚烫——比集上那次更烫，烫得整条手臂都在发抖！
墙上那道血墨，幽幽地、剧烈地泛起一线赤光！
那道光，没有像集上那次轻飘飘地一闪，而是沉沉地、几乎要燃起来般，从墙里透出来——
下一瞬，一根尺许长、乌沉沉、还带着墙土腥气的铁条，重重落进了江砚掌心！
来不及多想，那柄刀已经劈到头顶。
江砚横臂一架——
“铛！”
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