叶迦尘没有说话。他低下头，看着碗里的汤，看着汤面上那层金黄色的油慢慢聚在一起，又慢慢散开。
“苏勒这个人，”娜塔莎的声音低了一些，“不善于表达。他对你好，不会说出来。但他会在你不在的时候，跟你的马说话。”
叶迦尘把碗里的汤喝完了，把碗还给娜塔莎。
“谢谢。”他说。
娜塔莎接过碗，转身走了。走了几步，停下来，没有回头。
“你父亲，也跟马说过话。”
她走了。
叶迦尘站在马厩边，看着她的背影消失在厨房的门后面。风吹过来，雪粒打在脸上，凉凉的。黑风又打了个响鼻，这次声音很大，像是在催他：别站着了，该回去了。
叶迦尘拍了拍黑风的脖子，转身走向石室。
太阳已经开始偏西了。阳光从雪峰的另一侧斜射过来，把整个北雪堂的影子拉得很长很长，像一只趴在地上的巨兽。他的影子也在其中，小小的，短短的，混在那些比他大得多的影子里，几乎看不出来。
他走回石室，把门关上。
壁炉里的火又烧起来了，不知道是谁添的柴。火光映在墙上，一跳一跳的，像在跳舞。他坐在壁炉前的椅子上，把羊毛毯子盖在腿上，从怀里掏出那块黑色的石头。
石头背面有个“玉”字。
他摸着那个字，想起了苏清玉的脸。她站在正厅门口，阳光把她的脸照得很亮。“往北走，一直走，不要停。”
他走了。
他走到了。
他还没有停。
叶迦尘把石头塞回怀里，闭上眼睛。
体内的漩涡还在转。不快不慢，不急不躁，像一颗心脏在跳动。
他跟着那个漩涡，沉入了黑暗。
而在北雪堂山门外的那片雪地里，米里娅姆蹲在一块岩石的后面，抱着膝盖，看着那扇已经关上的木门。
她的嘴唇裂开了，血从裂缝里渗出来，在嘴角凝成一小颗红色的珠子。她没有擦，只是看着那扇门，看着门缝里透出的那一点点昏黄的光。
竹筒还在她手里。
里面还有一只飞蛾。
还活着。
她把竹筒贴在胸口，贴着心脏的位置。
竹筒是凉的。
但她的心是热的。
她不知道自己还能撑多久。
但她知道，她还不想走。
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