没有警惕，只有一种很平静的、很笃定的、像石头一样坚硬的东西。那不是信任，那是比信任更深的东西——是接纳。
“你不想知道我为什么跟着他吗？”米里娅姆问。
“你想说的时候，自然会说。”苏清玉把粥端起来，递给她，“现在，先把粥喝了。”
米里娅姆接过碗，低头看着碗里的粥。粥是白的，冒着热气，表面浮着一层薄薄的米油，像一面被雾气蒙住的镜子。她端起碗，喝了一口。粥很烫，烫得她舌尖发麻，但她没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟她抢。
苏清玉看着她喝粥，嘴角弯了一下。这一次是真的弯了，弯成了一个很好看的弧度。
门被推开了。
叶迦尘站在门口，穿着一件洗得发白的灰色短褐，腰间挂着那柄从兵器架上取下来的铁剑。阳光照在他身上，把他的轮廓照得很深。他的眼睛很亮，不是之前那种烧过了头的炭火，是另一种亮，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。
“你醒了。”他说。
米里娅姆看着他，碗举在嘴边，粥从碗沿溢出来，顺着她的手指往下流，滴在被子上。她没有擦，只是看着他，看着他的眼睛，看着他的脸，看着他肩膀上那道还没有完全愈合的伤口。
“你活了。”她说。
“你救的。”叶迦尘走进来，站在床边，低头看着她，“谢谢你。”
米里娅姆低下头，看着自己手上的粥。粥已经凉了，在手背上结了一层白色的膜，像一层脱落的皮肤。她用另一只手把那层膜揭下来，放在手心里，看了很久。
“不用谢。”她说，“你让我知道我是人。我让你活着。”
苏清玉站起来，把米里娅姆手里的碗拿走，放在桌上。她转过身，看着叶迦尘，看着米里娅姆。
“你们两个，”她说，“一个走火入魔，一个内力耗尽。一个不会照顾自己，一个不会照顾别人。以后我来照顾你们。”
叶迦尘看着她，笑了。米里娅姆看着她，嘴角也弯了一下。不是笑，是一种比笑更深的东西，像一口井，你往里看，能看到水，但看不到底。
苏清玉看着两个人，嘴角弯着。
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。
阳光从窗户照进来，落在三个人身上，把他们的影子投在地上，交织在一起，像一幅被画坏了的、但怎么看都好看的画。
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