眼睛很亮，亮得像两颗被擦干净的星星。
“这二十年，比别人八十年活得都多。”
老人端起茶杯，喝了一口。茶是凉的，他没有皱眉。
“你准备什么时候下山？”
“今天。”
“不再住几天？”
“不住了。有人在等我。”
老人点了点头，从怀里掏出一卷帛书，递给叶迦尘。帛书很旧，发黄，边缘有些地方已经脆了，一碰就掉渣。这是月无痕手札的最后一卷，老人一直留着，没有给任何人。
“这是月无痕的遗言。他说，心剑练成了，就把这个给你。他说，你看了，就知道该怎么做。”
叶迦尘接过帛书，展开。字迹很浅，像是写的时候已经没有力气了。
“后来者，如果你能看到这些字，说明你已经练成了心剑。心剑不是用来杀人的，是用来活人的。这片土地打了太久的仗，不是因为人坏，是因为路太少。你知道该怎么做。”
叶迦尘把帛书卷起来，塞进怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头。
“我走了。”
老人拄着木杖站起来，走到他面前，伸出手。叶迦尘握住他的手。老人的手很凉，但叶迦尘的手是暖的。
“你像你父亲。”老人说。
“不像。他死了，我还活着。”
“活着就好。”
叶迦尘松开手，转过身，走出石室。苏清玉和米里娅姆已经牵着马等在门口了。三匹马，三个人，迎着晨光，下了山。
北雪堂的山门在身后越来越远，越来越小，最后变成一个白点，消失在山脊后面。雪地上留下了三串马蹄印，深深浅浅的，延伸向远方。
娜塔莎站在山门口，手里端着一杯酒，酒是红的，像血。她看着那三个人的背影，看了很久。
老人从石室里走出来，站在她旁边。“他们是回家。”
娜塔莎喝了一口酒。“我们的家在哪里？”
老人沉默了很久。他看着远处的雪山，看着那些在晨光中闪闪发亮的冰峰。
“这里就是。”
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