上，看着赵奶奶给的布偶被风吹得轻轻晃，铃铛声混着孩子们的笑，混着护城河的水声，混着老槐树的叶响，像支永远唱不完的歌。***坐在青石板上，往烟斗里装烟丝，烟丝的味道飘过来，和桂花的香、黄瓜的清、雨的润，缠在一起，成了这个夏天最安稳的味道。
远处的火车又鸣笛了，长而悠扬。我知道，这笛声里藏着很多东西：有老李当年送儿子上火车的牵挂，有***千里迢迢来寻根的念想，有那个叫念槐的孩子还没出生的期待，还有我趴在石凳上，看着青石板上的年轮一圈圈长下去的，长长的时光。
雨又开始下了，细细的，软软的。青石板上的刻痕盛着雨水，像些小小的镜子，映着老槐树的影子，映着***带着笑的脸，也映着我——一条趴在时光里的狗，守着一个永远不会散的家。
雨水在青石板的刻痕里积成小小的水洼，倒映着老槐树晃动的枝叶，像把打碎的绿琉璃。***蹲在“记忆长廊”的尽头，手里拿着块磨得光滑的鹅卵石，正往石板的缝隙里塞。“这样下雨时，水就不会渗进刻痕里了，”他头也不抬地说，“我爸以前铺院子，就爱用这法子，说石头能锁住土气。”
我叼着块刚捡的碎瓷片走过去，瓷片上还留着半朵青花，是胖阿姨家摔碎的碗沿。他接过瓷片，小心地嵌在“藤椅”图案的扶手处：“正好补个缺，像我爸当年给藤椅绑的红布条。”
补完最后一块石板时，天已近黄昏。护城河的水面泛着橘红色的光，把岸边的芦苇都染成了金的。有个穿白衬衫的年轻人扛着摄像机走来，是戴眼镜的记者带来的同事，说要拍段“老物件与新故事”的纪录片。
“李大爷，能讲讲这青石板上的画吗？”年轻人举着话筒，镜头对着刻着狗的那块石板。
***摸了摸我的头，指尖带着鹅卵石的凉：“这狗叫阿黄，陪了我爸十年。有年冬天我爸发高烧，是它叼着药瓶跑到社区医院，医生说再晚半小时就危险了。”他指着石板上狗尾巴旁的小坑，“这儿原来刻了颗小石子，是我爸总跟阿黄玩的那种，前两天被孩子踩掉了，我找了颗新的补上。”
摄像机的红灯亮着，把他的影子投在青石板上，和刻着的老李的藤椅重叠在一起。“我爸这人嘴笨，不会说好听的，就知道用行动疼人，”他突然笑了，眼角的皱纹里还沾着点泥，“有次阿黄生跳蚤，他蹲在院里给它捉了半宿，第二天上班迟到，被工头骂了也不吭声。”
远处传来三花猫的叫声，它的崽不知跑到哪去了，正急得在健身
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