春末的风已经带上了初夏的热度，吹得院子里那棵老槐树的叶子哗啦作响，筛下满地晃动的光斑。阿黄趴在槐树荫下，下巴搁在交叠的前爪上，耳朵却竖得笔直，听着屋里的动静。
老李的咳嗽，最近又多了起来。
那声音不像以前那样只是偶尔清清嗓子，或是被冷风呛到似的短促几下。现在的咳嗽声，常常是从胸腔深处闷闷地滚上来，带着一种拉扯的、仿佛要把什么从肺里掏出来的力道，咳得急了，还会变成一连串撕心裂肺的呛咳，中间夹杂着粗重艰难的喘息。每一声都像锤子，敲在阿黄的心尖上。
每次一听到那声音响起，阿黄就会立刻从地上爬起来，不管之前是在打盹还是在玩它那个已经被咬得秃噜皮的旧橡胶球。它会跑到老李身边，有时候是厨房，有时候是堂屋那张旧藤椅旁，用湿漉漉的鼻子去蹭老李垂在椅子扶手上的手背，或者把毛茸茸的脑袋拱进他怀里，喉咙里发出呜呜的、担忧的低鸣。
老李总会停下咳嗽，喘匀了气，用那双布满老茧和皱纹的大手，慢慢抚摸阿黄的头颈，从头顶顺着脊背捋下去，一遍又一遍。他的掌心很热，带着熟悉的烟草和一点点药膏的味道。阿黄能感觉到那手有时会微微发抖，但它不说话，只是更紧地贴着老李的腿，用身体的温度告诉他：我在这儿呢。
今天下午，老李咳得尤其厉害。阿黄守在藤椅边，看着老李的脸咳得泛红，脖子上的青筋都凸了起来。好不容易平息下来，老李像是耗尽了力气，靠在藤椅里闭着眼，胸口起伏得厉害。过了好一会儿，他才慢慢睁开眼睛，目光有些涣散，落在堂屋柜子最上方那个积了薄灰的相框上。相框里，那个梳着麻花辫的女人，笑容依旧温柔安静。
阿黄顺着老李的目光也看了一眼相框。它很小的时候就发现了那个相框，也见过老李无数次这样沉默地望着它。它不懂什么叫“妻子”，什么叫“去世”，但它能感觉到，每次老李看着那张照片时，周围的空气都会变得很沉，很静，有一种说不出的难过。每当这时，阿黄就会安静地趴下来，把下巴搭在老李的脚面上，用自己的方式陪着他。
老李看了很久，久到窗外的日头都开始西斜，光斑从东墙移到了西墙。然后，他像是下了什么决心，撑着藤椅扶手，有些吃力地站了起来。
阿黄立刻跟着站起来，仰头看着他。
老李走到那个老式立柜前，踮起脚，有些颤抖地伸手去够相框。他的动作很慢，很小心，像是怕惊扰了什么。终于把相框拿了下来，他却没有立刻走
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