把白菜压实。
最后三颗白菜码进去时，老李的手抖得厉害。他咬着牙，用整个身体的重量压下去，陶缸发出沉闷的响声。终于，所有白菜都腌好了。老李用干净的石头压在白菜最上面，然后盖上缸盖。
做完这一切，他几乎虚脱了。扶着陶缸站了很久，才慢慢直起身，走到藤椅边坐下。太阳已经西斜，院子里一片金黄。晾白菜的绳子上，水珠在夕阳下闪闪发光。
阿黄跑过来，趴在老李脚边。老李伸手摸了摸它的头，声音疲惫而满足:“好了，今年冬天的菜，有了。”
阿黄蹭了蹭他的手心。
黄昏时分，老李把陶缸搬到墙角阴凉处。陶缸很沉，他搬得很吃力，中间停下来歇了好几次。搬完后，他坐在台阶上喘气，看着那个半人高的陶缸，看了很久。
“明年，”他忽然对阿黄说，“明年咱们少腌点。腌二十颗就够了，三颗太多，吃不完。”
阿黄听不懂“明年”是什么意思。它只知道，此刻老李的手很凉，呼吸声很重，但他看着陶缸的眼神，很温柔。
夜幕降临，屋子里亮起灯。老李坐在桌边，就着咸菜喝粥。阿黄趴在他脚边，吃着自己的那份饭。屋子里很安静，只有碗筷碰撞的轻微声响。
吃完饭，老李照例走到窗前，看外面。窗玻璃上又结了一层霜，比早晨的厚。老李伸出手指，在霜花上画了一个简单的图案——一颗心，里面画了一只小狗。
阿黄凑过来，好奇地看着。老李笑了，指着那个图案:“这是你。”
阿黄歪了歪头，用鼻子碰了碰玻璃。霜花融化了，图案模糊了，但老李的笑容还在。
夜深了，老李躺在床上，阿黄窝在他脚边。窗外月光很亮，透过窗玻璃上的霜花，在地上投下斑驳的光影。老李的咳嗽声又响起来，断断续续的，在寂静的夜里格外清晰。
阿黄抬起头，在黑暗中看向老李的方向。它看不见老李的脸，但能听见他的呼吸，能闻到他身上那股熟悉的、混合着药味和烟草味的气息。
它站起来，轻轻走到老李枕头边，用鼻子碰了碰老李的脸。老李没醒，但在睡梦中伸出手，搭在阿黄的背上。
阿黄挨着老李躺下，闭上眼睛。
窗玻璃上的霜花，在月光下闪着微弱的、银白色的光。
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