很久，然后用手指摸了摸屏幕上阿黄的脸。
“阿黄啊。”他低声说，“对不起。”
对不起，可能不能陪你到最后。
对不起，让你等。
对不起。
眼泪掉下来，滴在手机屏幕上，模糊了阿黄的笑脸。老李赶紧用袖子擦掉，但眼泪越擦越多，止不住。
他想起七年前那个冬天，在垃圾桶旁捡到阿黄的时候。它那么小，那么脏，冻得瑟瑟发抖，但眼睛亮亮的，看着他，像是知道他会救它。
他想起阿黄第一次吃他做的粥，烫得直吐舌头，但还是吃完了，然后舔他的手指。
想起阿黄第一次学会捡石头，把一块比它脑袋还大的石头叼到他面前，尾巴摇得像风车。
想起阿黄第一次在他咳嗽时，用脑袋蹭他的手，像是安慰。
想起无数个早晨，他们一起散步；无数个傍晚，他们一起回家；无数个夜晚，阿黄趴在他脚边，陪他看电视。
七年。两千五百多个日夜。
原来时间过得这么快。
老李把手机按在胸口，闭上眼睛。眼泪顺着眼角流下来，浸湿了枕头。
他想回家。
想他的藤椅，想他的电视，想他煮的粥。
想阿黄。
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深夜，王奶奶又来了医院。她轻手轻脚地推开病房门，看见老李睡着了，呼吸均匀，脸色比白天好了些。
她把带来的保温桶放在床头柜上，里面是她熬的鸡汤。然后她坐在床边，看着老李。
老李睡得不安稳，眉头皱着，嘴唇微微动着，像是在说什么。王奶奶凑近听，只听到两个字：“阿黄……”
她叹了口气，给老李掖了掖被角。
窗外的月亮很亮，照进病房，在地上投下一片银白。王奶奶想起家里那只黄狗，此刻大概还趴在门口，等着它的主人回来。
狗不懂生老病死，不懂医院病房。
狗只知道等。
等那个叫它“阿黄”的人，等那个给它煮粥、带它散步、摸它头的人。
等啊等，等到天荒地老。
王奶奶擦了擦眼角，站起身，轻轻走出病房。
走廊里灯光昏暗，她的影子拖得很长。走到楼梯口时，她停下脚步，回头看了一眼病房的方向。
“老李啊。”她低声说，“你可得好起来。”
“阿黄等着你呢。”
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