嘴，咳得整个上半身都在颤抖，脸涨得通红，额头上青筋暴起。那咳嗽声像是从肺的最深处扯出来的，带着撕裂般的痛楚。
阿黄立刻站起来，焦急地围着老李转。它用鼻子去顶老李的手，用爪子扒拉他的腿，嘴里发出尖锐的呜咽声，像是在求救。
老李咳了足足一分钟，才勉强停下来。他喘着粗气，从口袋里掏出手帕，捂住嘴。手帕上，赫然有一小片暗红色的血迹。
阿黄看到了那片红色。它的眼睛瞪得大大的，瞳孔收缩，浑身的毛都炸了起来。它认识血的味道，在流浪的时候，它见过同类的血，也见过自己的血。血意味着伤害，意味着危险。
而现在，老李在流血。
阿黄发出一声凄厉的哀嚎，那声音不像是狗叫，更像某种野兽的悲鸣。它扑到老李腿上，拼命舔他的手，舔他的脸，像是想用舌头把那些血舔干净，把咳嗽舔走。
“没事...咳咳...别怕...”老李想安慰它，但声音虚得几乎听不见。他用手帕擦了擦嘴角，想把血迹藏起来，但阿黄已经看到了，闻到了。
老李看着阿黄惊慌失措的样子，心里一阵酸楚。他知道阿黄在害怕，在担心，可他却无能为力。他连自己的病都控制不了，又怎么能让一条狗不害怕？
他弯下腰，把阿黄搂进怀里。阿黄的身体在发抖，那是动物本能的恐惧。
“不怕，”老李轻轻拍着阿黄的背，像在哄孩子，“不怕，阿黄不怕。老李在呢，老李没事...”
他重复着这些话，不知道是说给阿黄听，还是说给自己听。
阳光依然明媚，但屋里的气氛已经变了。温暖的光线照在身上，却驱不散心头的阴霾。
那天下午，老李破天荒地主动给社区医生打了电话。
社区医生姓刘，是个四十多岁的中年女人，戴眼镜，说话温和。她每个月会来给老李检查一次，开点药，叮嘱些注意事项。老李以前总说“不用麻烦”，但今天，他主动打了电话。
刘医生来得很快。她背着出诊箱，一进门就闻到了屋里浓重的药味和一种说不清的、衰败的气息。
“李大爷，您感觉怎么样？”她一边问，一边熟练地拿出听诊器、血压计。
老李坐在藤椅上，阿黄警惕地卧在他脚边，眼睛死死盯着刘医生——它不喜欢陌生人，尤其不喜欢带着药箱的陌生人。
“还是咳，”老李说，“咳得厉害。今天...咳出血了。”
刘医生的眉头
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