天，云层更厚了，像是要下雨。
“阿黄，”他低头叫它。
阿黄立刻站起来，尾巴轻轻摇。
“来。”老李朝它招手。
阿黄走到他面前。老李从口袋里掏出个东西——是个小小的铃铛，用红绳穿着，很旧了，但擦得很亮。
“这是秀芬当年给家里那只猫做的，”老黄说，“猫走了，铃铛留下了。我给你戴上，以后走到哪儿，我都听得见。”
他把红绳系在阿黄的项圈上。铃铛很轻，阿黄一动，就发出清脆的“叮铃”声。它低头闻了闻，又抬头看老李。
“好看。”老李笑了，眼角的皱纹深深浅浅。
阿黄摇了摇脖子，铃铛又响了几声。它喜欢这声音，清脆，像老李偶尔哼的小调。
“好了，该回去了。”老李对张婶说。
张婶推着轮椅，慢慢往巷子外走。阿黄跟在旁边，铃铛随着它的步子，一声一声，在寂静的巷子里回荡。路过那栋小楼时，老李又回头看了一眼。风吹过，槐树光秃秃的枝丫轻轻摇晃，像是在告别。
走出巷子口时，雨终于下来了，细细的，密密的，像六年前的那个下午。老李仰起脸，让雨丝落在脸上，然后闭上眼睛，深深吸了口气。
“阿黄，”他轻声说，“回家。”
阿黄“汪”地应了一声，铃铛清脆。
公交车来了，他们上车，坐下。老李抱着铁盒，望着窗外渐渐模糊的街景。阿黄趴在他脚边，铃铛偶尔响一声，像是在说：我在。
雨越下越大，打在车窗上，汇成一道道水痕，蜿蜒而下。车里很安静，只有引擎的轰鸣和雨声。老李渐渐睡着了，头靠在椅背上，呼吸很轻。
阿黄抬起头，看着他。老人的脸在车窗透进来的天光里，显得那么疲惫，又那么安详。它不知道“最后一次”是什么意思，但它知道，今天的老李不一样。他好像放下了什么很重的东西，又好像捡起了什么很重要的东西。
它伸出舌头，轻轻舔了舔老李垂着的手。老李在睡梦中动了一下手指，碰到了它的鼻子。
阿黄安心了，重新趴下。铃铛轻轻响了一声，像是叹息，又像是承诺。
车在雨幕中前行，载着一人一狗，还有一盒旧时光，驶向那个叫做“家”的地方。而槐花巷，那棵老槐树，那些泛黄的信和照片，都留在了身后，在越来越大的雨里，渐渐模糊，成为记忆里一个温暖的角落。
老李说得对，有些事，得做个了结。
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