黄跟在他身后，走几步就抬头看看他，仿佛怕他摔倒。
早饭很简单，是昨晚剩下的稀饭，热了热。老李坐在桌边，慢慢地吃，吃几口就要停下来喘气，咳嗽。阿黄吃着自己碗里的粥，但吃得不专心，眼睛一直盯着老李，耳朵竖着，听他胸腔里的声音。
吃完饭，老李说：“阿黄，去把椅子上的雪扫扫。”
阿黄听懂了“椅子”，立刻跑到门口，用前爪扒门。老李扶着墙走过来，打开门。冷空气涌进来，带着雪后清新的味道。院子里白茫茫一片，阳光很亮，晃得人睁不开眼。藤椅上的积雪有三四指厚，座位那个凹陷完全被填平了，扶手和椅背上也积了雪，像戴了顶白帽子。
老李站在门口，没有出去。他咳了几声，说：“去，把雪弄掉。”
阿黄跑出去，跑到藤椅边。它围着椅子转了一圈，然后跳上椅子，在积雪上踩了踩。雪很松软，一踩就陷下去，露出底下深褐色的藤条。阿黄用前爪扒拉，把座位上的雪往下推，雪扑簌簌掉在地上。然后它又用脑袋蹭椅背，蹭扶手，把上面的雪也蹭掉。
雪很冷，沾在它的皮毛上，化成水，湿漉漉的。但它不在意，一趟一趟地跳上跳下，用爪子扒，用身体蹭，用尾巴扫。渐渐地，藤椅上的积雪被清理掉了，露出原来的样子。座位那个凹陷又显现出来，湿漉漉的，在阳光下闪着水光。
阿黄清理完，跳下椅子，抖了抖身上的雪水，然后跑回门口，坐在老李脚边，仰头看着他，像是在说：好了。
老李看着那把湿漉漉的藤椅，看了很久。然后，他慢慢走出门，走到椅子边。他没有坐——他知道自己坐不进去——只是站着，伸出手，摸了摸湿漉漉的藤条。藤条冰凉，水珠沾在他手指上，很快就冻得发红。
“阿黄，”他说，声音很轻，在雪后的寂静里格外清晰，“我有件事，一直没跟你说。”
阿黄抬头看着他，耳朵微微转动。
老李的手在藤椅扶手上摩挲，从扶手这头，摩挲到那头，动作很慢，很温柔，像在抚摸什么有生命的东西。
“这把椅子，”他说，“不是我爹编的。”
阿黄歪了歪头，不太明白。
“是我编的。”老李继续说，眼睛看着藤椅，又像看着很远的地方，“四十年前，我二十四岁，在藤器厂当学徒。这把椅子，是我出师后编的第一件大件。编了整整一个月，手上磨出了血泡，又磨成了茧。编好的那天，我高兴得不得了，把它扛回家，对我媳妇说：‘看，我能编
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