起了白皮。
阿黄把两只前爪搭在床沿上，伸长脖子，用湿漉漉的鼻尖碰了碰老李搭在被子外的那只手。
手是热的，甚至比平时更热。
老李的手指动了一下。他的眼皮颤了颤，慢慢睁开，眼珠上蒙着一层浑浊的雾。他侧过头，看见阿黄趴在床边，正用那双乌溜溜的眼珠子盯着他看，喉咙里发出咕噜咕噜的声音，像在说什么只有它自己听得懂的话。
“阿黄……”老李的嘴唇动了动，声音干涩得像两张砂纸互相摩擦，“几点了？”
阿黄当然不会回答。它只是把脑袋又往前凑了凑，用额头抵住老李的手心，尾巴在身后一下一下地摇，摇得很慢，带着一种小心翼翼的、试探的节奏。
老李闭上眼睛又睁开，花了些力气才撑起身子靠在床头。他端起水杯想喝口水，手抖得厉害，杯沿磕在牙齿上发出咯咯的响声，水洒了一些在被子上。他喝了两口，把杯子放回去，靠在床头喘了几口气，才慢慢地掀开被子下床。
脚刚踩到地上，身体就晃了一下。他扶住床头柜，把那张旧照片碰倒了，赶紧伸手扶正，用拇指擦了擦照片上并不存在的灰尘，把它重新摆好。然后他披上那件洗得发白的灰色外套，扶着墙，一步一步地往外走。
阿黄跟在他脚边，贴得很近，近得它的毛蹭到了老李的裤腿。每当老李停下来扶着墙喘息的片刻，它就把脑袋塞进他的手掌里，让他扶着它的头站稳。
堂屋里比平时暗，窗外的雨还淅淅沥沥地下，没有要停的意思。老李站在堂屋中央，看着门外的雨幕，眉头皱了一下，那是一种犯了难的表情——他想去巷口的早餐铺买两个馒头，但外面的雨虽然不是瓢泼大雨，却带着秋雨的透骨凉意。厨房里那件雨衣上次被风刮破了还没来得及补，他犹豫了一会，还是转身去了厨房，揭开米缸的盖子。
米缸快见底了。
老李蹲下来，用手在缸底刮了半天，刮出一碗米。他淘米的时候手还是抖，指节僵硬，淘米水溅到了灶台上。阿黄蹲在厨房门口，歪着脑袋看他，尾巴贴着地面，偶尔轻轻拍一下，溅起一点灰尘。
老李把米下了锅，又从菜篮子里摸出半棵白菜——菜叶子已经有些蔫了，但还没坏，是前天邻居周婶送来的。他把白菜切成丝，刀工粗糙，菜丝有粗有细，有一刀差点切到手指。然后他从灶台下面的陶罐里夹了两块腌萝卜，放在小碟子里。
做完这些，他靠在灶台边喘了好一会儿。灶膛里的火光跳动着，把他的影子投在墙
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