天彻底黑透的时候，深秋的风才算真正露出了寒意。
老院子没有开灯，黑漆漆一片，只有天边微弱的月光，透过梧桐枝桠的缝隙，漏下几缕斑驳的碎光，落在廊下的旧藤椅上，落在满地枯黄的落叶上，也落在蜷在藤椅旁的阿黄身上。
一切都静得可怕。
没有了老李低沉的咳嗽声，没有了他翻身时藤椅轻微的吱呀声，没有了他偶尔轻声呢喃的话语，整个院子，只剩下风声卷着落叶的沙沙声响，单调、空旷，又凉得刺骨。
阿黄依旧保持着午后的姿势，趴在老李手边的棉垫上，一动不动。
它已经很久没有这样安静过了。
从前老李在家时，它总是闲不住的，一会儿围着藤椅转圈圈，一会儿把脑袋搁在老李腿上撒娇，一会儿叼着自己的旧玩具，凑到他面前邀宠，哪怕老李生病卧床，它也会时不时起身，轻轻蹭一蹭他的手背，舔一舔他的指尖，用自己的方式，确认他还在。
可现在，它连动一下的力气，都没有了。
不是身体疲惫，是心里像被什么东西死死堵住了，沉甸甸的，压得它喘不过气，连摇尾巴、呜咽出声的力气，都被抽得一干二净。
它终于后知后觉地，感受到了一种彻底的恐慌。
老李没有醒。
从午后到深夜，那么长那么长的时间里，老李一直闭着眼睛，安安静静地躺在藤椅上，再也没有睁开眼看过它，再也没有用粗糙温暖的手摸过它的头，再也没有用温和低沉的声音，喊过它一声“阿黄”。
它用脑袋顶过他的胳膊，用舌头舔过他的眼角，用身体紧紧贴着他的胸膛，可老李始终没有回应。
他的手越来越凉，身体越来越僵，连呼吸的起伏，都渐渐消失了。
阿黄不懂什么是死亡，不懂什么是永别，可它天生的本能告诉它——那个最爱它、它最爱的人，再也不会醒过来了。
那个在寒冬里把它抱回家，给它一个家的人；那个把热粥里最稠的米粒挑给它，自己喝清汤的人；那个坐在藤椅上，陪它看春絮、夏风、秋叶、冬雪的人；那个在它生病时，整夜守在它身边，给它暖身子、喂温水的人；那个无论走多远，都会回头喊它“阿黄，跟上”的人，永远，永远都不会再回来了。
这个它住了一辈子的老院子，从此，再也没有那个会为它开门、为它亮灯、为它准备热食的人了。
眼泪无声地从阿黄的眼角滑落，滴在身下的棉垫上，晕开一小片湿痕。
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