着脚下的那堆落叶，忽然说：“要不咱们把它扫了吧。”
他回屋拿出那把扫帚。扫帚是竹枝扎的，用了好些年，把手磨得油亮油亮的。老李弯腰扫地，阿黄就在旁边守着，时不时去追一片被风吹跑的叶子，叼回来放在扫帚堆里。
“笨狗，”老李笑它，“叼回来干什么？那是我要扫走的。”
阿黄不听。它觉得叶子应该待在这里，就一片一片叼回来，认真地码好。
老李拿它没办法，干脆由着它去。于是院子里出现了这样一幅画面：一个老人慢慢地扫着地，一条黄狗在旁边忙忙活活地把叶子叼回来，一老一狗为了同一件事各自忙碌着，谁也没觉得对方在添乱。
扫到枣树下的时候，老李停下来，扶着扫帚喘气。
他的喘气声很重，带着那种呼噜呼噜的响声，像是风箱漏了气。阿黄立刻放下嘴里的叶子跑过去，用脑袋拱他的手。
“没事……”老李摆摆手，脸上却没了血色，嘴唇有一点发乌，“站一会儿就好。”
他扶着枣树站了一会儿，然后慢慢地蹲下去，坐在树根上。
阿黄挨着他坐下，把脑袋搭在他膝盖上。
“阿黄啊。”老李叫它。
阿黄的尾巴摇了摇。
“你说，”老李的声音很轻，像是在跟风说话，“人死了以后，到底有没有魂儿？”
阿黄的尾巴停住了。
它抬起头看老李，老李也低头看它，嘴角挂着一丝很淡的笑：“要是真有魂儿，我就回来看看你。到时候你别冲我叫，啊？”
阿黄听不懂，但它听出了老李声音里的某种东西。那种东西让它心里发慌，让它把脑袋更紧地贴在老李的膝盖上，喉咙里发出一声低低的呜咽。
“好了好了，不说这个了。”老李揉了揉它的耳朵，撑着树站起来，“来，帮我把叶子倒了。”
他把落叶归拢成一堆，装进一个破了的竹筐里。阿黄跟在他后面，看着他把叶子倒在后院的菜地边上。老李说叶子烂了能肥地，明年开春种点青菜，长得旺。
“等明年春天，”老李拍了拍手上的土，“我给你种点萝卜。你还没吃过我种的萝卜呢，甜得很。”
阿黄摇了摇尾巴。
它不知道明年春天是什么时候，但它记住了“萝卜”这个词。老李说过的东西都会实现，这是它多年来总结的经验。所以明年春天，一定会有萝卜。
中午，老李热了早上的剩粥，就着一碟咸菜吃
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