着这些落叶，守着这把藤椅，老李就不会丢下它。
夜色渐浓，护城河边又起了风。几片最后的落叶被卷起，打在窗玻璃上，发出细碎的声响。
堂屋里，人和狗，在寂静和黑暗中，共享着生命中最漫长、也最温情的一刻。藤椅下的落叶，见证了一场跨越物种的、沉默的守望。
老李这一觉睡得很沉，久到阿黄一度以为他又回到了那个总是咳嗽、却会伸手挠它耳根的午后。
屋里没有开灯，只有院外偶尔路过的人声和手电筒晃动的光，在天花板上投下转瞬即逝的光斑。阿黄始终没有换地方，它就贴着老李那只垂下来的脚边趴着，鼻尖抵着他的裤脚。它不敢深睡，耳朵每隔几分钟就要抖动一下，捕捉老李呼吸里的变化。那风箱一样的嘶鸣声渐渐弱了下去，取而代之的是一种很轻、很缓的气流声，像是一条即将干涸的小溪，在努力地流动。
半夜的时候，老李醒过一次。
他大概是想动一动僵直的腿，膝盖发出“咔”的一声轻响。阿黄瞬间抬起头，黑暗中，它能看见老李那双在夜里有些浑浊发亮的眼睛。
“阿黄……”老李的声音像是从胸腔最深处挤出来的，带着严重的气短，“还没睡？”
阿黄没有叫，只是喉咙里发出一声极轻的“呜”，像是在回应他。它把脑袋往前探了探，温热的气息喷在老李冰凉的手背上。
老李费力地抬起手，这一次，他没有揉它的头顶，而是用那双布满老人斑和青筋的手，捧住了阿黄的脸。他的掌心很糙，带着烟草和岁月的味道，力道很轻，像是捧着一件稀世的珍宝。
“老头子我啊……”他顿了顿，又是一阵压抑的低咳，缓过来之后才接着说，“怕是熬不过这个冬天了。”
阿黄听不懂这句话，但它听得懂语调。那是一种它从未听过的、近乎绝望的温柔。它不安地挪了挪身子，前爪搭在藤椅的边缘，想要爬起来靠近他一些。
“别动。”老李按住它，“就这样陪着我就好。”
阿黄不动了。它顺从地趴回去，眼睛却一眨不眨地盯着老李。
老李的目光越过阿黄，看向窗外漆黑的夜空。月光被云层遮住，只有几颗星子惨淡地亮着。他想起了去世多年的老伴，想起了她麻花辫上的红头绳，想起了她走的时候也是这样一个寒冷的夜晚。那时候他没有哭，因为还要撑着把这个家撑下去。可如今，家还在，人却要散了。
“阿黄，你要听话。”老李的声音越来越低，像是在说给它
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