冬至前的最后一场雨，在凌晨时分悄悄转成了雪。
起初只是零星几点，落在地上便化成了水，打湿了护城河边的青石板路。后来风紧了，雪片子便密了起来，像撕碎的棉絮，漫天漫地地飘洒下来。不到天亮，整条巷子就已经白了，积雪压弯了老槐树的枯枝，也盖住了阿黄这些天来在门口踩出的那一串浅浅的爪印。
天刚蒙蒙亮，张婶推开房门，打了个寒颤，看着满院子的白，心里头不由得咯噔了一下。
“这雪下得邪乎，阿黄那孩子……”她念叨着，围上那条旧羊毛围巾，踩着没过脚踝的积雪，深一脚浅一脚地走到了老李家的门口。
门虚掩着，风一吹，发出“吱呀吱呀”的声响。
张婶心里一紧，快步上前，推开了门。
屋里比外面更冷。寒气像是有了实体，顺着脚脖子往上爬，冻得人牙齿打颤。堂屋中央，那张藤椅静静地立着，上面空空荡荡，只有一层薄薄的灰尘。
“阿黄？”张婶试探着喊了一声。
没有回应。
她弯下腰，往藤椅下面看去。
那一瞬间，她的眼圈红了。
阿黄蜷缩在藤椅的最深处，身子埋在一堆枯黄的落叶里，只露出半个脑袋和一对耷拉着的耳朵。它的眼睛半睁着，目光涣散，似乎连聚焦的力气都没有了。它的呼吸很轻，很慢，胸膛的起伏微弱得几乎看不见，只有鼻尖上凝着的一点点白霜，证明它还活着。
“哎哟，我的老天爷……”张婶蹲下身，伸手去摸阿黄的身体。
触手一片冰凉。
那层黄褐色的皮毛底下，已经感觉不到多少热气了。张婶的手刚碰到它，阿黄才像是有了点反应，它费劲地抬起眼皮，看了张婶一眼，喉咙里发出一声极其微弱的“呼噜”声，像是叹息，又像是**。
“这可不行，你得吃东西，得取暖。”张婶说着，转身就要去厨房生火。
她知道老李生前最宝贝这狗，临终前拉着她的手，千叮咛万嘱咐，让她帮忙照看着。可这阿黄，自从老李走后，就像丢了魂一样，水不喝，饭不吃，整天就守着那张藤椅。张婶喂过多少次，它连闻都不闻。眼看着这天气一天比一天冷，它这身子骨，怎么扛得住？
张婶在厨房忙活了一阵，好不容易从角落里翻出半块蜂窝煤，在煤炉里点着了，又从橱柜里翻出那袋珍藏的细米粉——这是她打算过年包汤圆用的——兑了水，在灶台上熬了一小锅稀粥。
粥香渐
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