一九四六年的雪，下得不是雪，是天塌。
那不是江南那种带着脂粉气的柳絮，落在青石板上，湿漉漉的，还能映出撑油纸伞的女子那一段若有若无的哀愁。也不是关内那种脏兮兮的烂泥，被车轮碾过，被鞋底踩过，变成一种令人作呕的深褐色，让人脚下发滑，摔一跤便是一身的污秽。东北的雪，是石头，是铁砂，是老天爷从天上倾倒下来的亿万把微型锉刀。每一片雪花落在脸上，都不是轻柔的触碰，而是尖锐的刺痛，像有人拿着最细的钢针，一下一下地扎你的毛孔。风是那个看不见的疯子，它不只是在吹，而是在抡着一把巨大的、由寒气凝结而成的扫帚，把这些锉刀横着扫，斜着劈，专挑人的骨头缝往里钻，专往人的眼窝子里砸。那痛感是极其具体的，带着一股子金属特有的腥气，像有人拿着粗砂纸，一下一下，狠狠地打磨着你的脸皮，直到你血肉模糊，直到你分不清脸上流淌的究竟是融化的雪水，还是自己被割破皮肤渗出的血水。
哈尔滨这座城，刚从日本人的皮靴底下挣脱出来不到三十天。三十天，这是个什么概念？不够一棵草从冻土里探出头来，哪怕是最泼辣的野草；不够一只在战火中受伤的狗舔净伤口重新吠叫，它的嗓子可能已经被硝烟熏坏了。这座城还在发抖，那种从内脏里透出来的颤抖，不仅仅是寒风所致，更是一种深入骨髓的恐惧。它还在做噩梦，梦里是日本人刺刀上的寒光，是宪兵队地牢里的惨叫，是无数个被填进松花江冰窟窿里的冤魂。然而，旧的噩梦还未醒，新的阴云已经像一块巨大的、浸饱了脏水的黑毛毡，严严实实地捂了下来，让人喘不过气。街道两旁，那些洋葱头式的俄式建筑，曾经是这座城市繁华与异域风情的象征，如今顶上积着厚厚的白雪，圆滚滚的，沉甸甸的，像是一具具被裹了三层寿衣的死尸，在昏黄的暮色里散发着一股若有若无的尸体腐气。那些曾在伪满时期趾高气扬的日本洋行，大门紧闭，玻璃上贴着封条，原本金碧辉煌的招牌被粗暴地铲掉，露出后面灰暗粗糙的木板，像一个个被剜去了眼珠的眼眶，空洞、呆滞，却又带着一种死不瞑目的怨毒，在漫天的风雪中无声地注视着这片满目疮痍的土地，仿佛在嘲笑这短暂的自由。
清晨，太阳曾试图挣扎。它用尽了力气，才从厚重云缝里挤出一丝惨白的光。那光线稀薄得可怜，无力得像是一个垂死之人最后的一口游气，没有丝毫温度，只有无尽的绝望。它照在雪地上，非但没有带来暖意，反而让那刺眼的白变得更加狰狞。很快，这丝微不足道的光线就被漫天的飞雪无情地吞没，世界重
本章未完，请点击下一页继续阅读！