子，刮在窗纸上，发出细碎而尖锐的声响，仿佛有无数只手在抓挠着这脆弱的屏障。但高飞的心里，却燃起了一团火，一团足以融化冰雪的、名为信念的火焰。那火焰不烫手，却烫心，在五脏六腑里静静地燃烧。他知道，天快亮了，但真正的战斗，才刚刚开始。在黎明到来之前，他必须比黑夜更黑，比风雪更冷，才能护住那一点点即将燎原的星火。
他重新点亮油灯，就着那豆大的光，开始检查扳手上的每一个齿牙。这把扳手，也许今晚就要派上用场，去拧紧某个松动的螺丝，或者，去砸碎某个敌人的头颅。他想象着秦康看到纸条时的表情——那小子大概会愣住，那双总是冒着火的眼睛会先是一阵茫然，然后慢慢冷静下来，最后变得像这冬夜一样深不可测。他会懂的。他们这些人，不需要太多的言语，一个眼神，一个动作，甚至一个塞进窗缝的纸团，就足够传递千军万马的力量。这种默契，是鲜血凝成的，是生死炼就的。
高飞把扳手放在枕边，躺了下来。床板发出不堪重负的**，像是垂死的喘息。他闭上眼，耳边似乎又响起了苏区时的枪声，那声音和窗外的风声交织在一起，分不清哪是过去，哪是现在。但他知道，无论过去还是现在，无论苏区还是这冰天雪地的兵工厂，他们这些人，就像是这扳手上的齿牙，也许会生锈，也许会磨损，但只要咬住了目标，就绝不会松口，直到把那颗顽固的螺母拧下来。
夜更深了，油灯的灯芯又短了一截，光线更加微弱，只能照见他下巴上坚硬的胡茬。高飞一动不动地躺着，像一具尸体，又像一个等待时机的猎手。他的呼吸很轻，轻得几乎听不见，只有胸口微微的起伏，证明他还活着。活着，为了那几台机器，为了那个叫秦康的年轻人，为了那些看不见的同志，为了那个在黑暗中若隐若现的未来。在这片白色恐怖中，活着本身就是一种战斗。
突然，远处传来一声狗叫，紧接着是沉重的皮靴踏雪的声音，咯吱，咯吱，像是踩在人的神经上。高飞猛地睁开眼，那双眼睛在黑暗中亮得吓人，没有丝毫的浑浊，只有猎豹般的警觉。他握紧了枕边的扳手，金属冰冷的触感让他瞬间清醒，仿佛一股电流穿过全身。来了吗？还是只是例行巡逻？他屏住呼吸，听着那声音由远及近，那皮靴声在雪地里显得格外刺耳，然后由近及远，最后消失在风雪里。他缓缓松开手，扳手上的锈迹沾了他一手，那粗糙的触感提醒着他现实的残酷。他无声地笑了笑，那笑容在黑暗中显得格外苍凉，像是一朵开在冰原上的花。
他想起临行前上级说的
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