他不能接受。
这个念头像一根烧红的铁钎，从后颈刺入，贴着脊椎一路灼烧下去，最后死死钉在胃里。他不能接受。他不能看着自己亲手调试、恢复生产的精密设备，毁在一个连游标卡尺都读不懂的“上级”手里。那不是钢铁，那是活物。每一颗螺丝的扭矩，每一条导轨的平行度，每一个齿轮啮合的间隙，都是他亲手校准的。那些机器，在他眼里，是有呼吸、有脉搏、有脾气的。它们沉默，但它们的沉默里藏着千言万语，只有他能听懂。
他是总工程师。这个头衔不是谁封的，是他用满手的油污和无数个通宵换来的。他对这些机器的责任感，早已超越了图纸，超越了工艺，甚至超越了厂规厂纪。那是一种近乎偏执的占有，一种近乎父权的守护。机器就是他的孩子，是他在这个破碎世道里唯一能完全掌控的造物。他绝不允许任何人伤害它们，哪怕是以“组织”的名义，哪怕是以“革命”的名义。
他站起身，椅子腿在水泥地上刮出一声刺耳的锐响。他在屋里来回踱步。办公室不大，十几步就是一个来回。脚步声在空旷的房间里回荡，像他焦躁的心在擂鼓，一声重过一声，敲打着耳膜，也敲打着理智的边界。他想起了车间里的那些工人，那些被机油浸透的工装下质朴的脸；想起了段平那憨厚的笑，那笑里总带着一丝对技术的敬畏；想起了关明那冷峻却可靠的眼神，那眼神从不说谎。这些人，这些机器，这片土地，是他全部的底气。
他知道，自己不能坐视不理。如果按高飞的指令办，机器必毁无疑。高飞懂什么？高飞懂的是“坚守”，是“惑敌”，是那些写在纸上的、听起来慷慨激昂却对钢铁毫无怜悯的教条。那些教条，在枪林弹雨里或许有用，但在车间里，在精密机床面前，就是一纸空文。机器不会因为你“坚守”就不生锈，不会因为你“惑敌”就自己转动。它们是死的，是冷的，是需要人用技术和耐心去侍弄的。
一个大胆，甚至可以说是叛逆的念头，在他脑海里清晰起来，像黑暗中亮起的一盏孤灯。既然高飞的指令是错的，那他就得纠正。这是技术上的纠偏，也是政治上的负责。他要亲自指挥转移。他要用自己的技术，确保机器毫发无损。至于“坚守。惑敌”，去他妈的迂腐教条！他要的是实实在在的保护，不是这种虚头巴脑的、自我感动式的牺牲。他秦康，一个总工程师，要用自己的方式，去完成一个“上级”无法理解的使命。
他走到电话机前。那是一台老式的摇把电话，漆皮剥落，露出底下暗黄色的胶木。他拿起冰
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