不上穿，赤脚踩在冰冷刺骨的泥地上。那股寒意从脚底板直冲天灵盖，却让他混沌的脑子瞬间清醒。他屏住呼吸，耳朵死死贴在同样冰冷的墙壁上。土坯墙透着一股子霉味和土腥气，还有常年渗进来的、挥之不去的汗味。墙那边，是死一样的寂静。但他知道，寂静本身就是一种声音。一种暴风雨来临前，那种令人窒息的寂静。
远处，传来了沉闷的撞击声。不是风声，不是积雪压断树枝的脆响，是金属与金属撞击的声音，是撬棍撬动巨大螺栓时发出的、令人牙酸的金属**。声音很闷，像是被这厚重的雪夜捂住了嘴，却像重锤一样，一下一下，砸在高飞的心上。方向很明确——来自车间。
高飞的心，猛地一沉，像掉进了万丈冰窟。那个臭小子！他果然没听命令！他竟然敢擅自行动！一股血气直冲头顶，他眼前一黑，差点背过气去。他想起临行前老金的嘱托，那双浑浊却锐利的眼睛盯着他，说：“高飞，你看好他。那小子有勇无谋，最怕他自作聪明。”当时他还拍着胸脯保证。现在看来，那保证像个笑话。他顾不上穿那件破棉袄，只胡乱披上单衣，那单衣薄得像一层纸，根本挡不住这透骨的寒气。他一把抓起靠在墙角的扫帚——那不是扫帚，那是他唯一的武器，也是他在这出戏里唯一的道具。在这乱世里，一个扫地的老头，比一个拿枪的战士更安全，也更危险。他推开那扇几乎被积雪封死的破门，一头扎进了漫天的风雪里。
风雪像无数把小刀子，瞬间割在他裸露的皮肤上，尤其是那双赤着的脚，踩在雪地里，每一步都像踩在刀尖上。但他感觉不到冷，只觉得心里有一团火在烧，烧得他五脏六腑都在疼。那不是愤怒，是心疼，是恐惧，是那种眼睁睁看着自己精心呵护了多年的棋盘，被人一脚踢翻的绝望。他深一脚浅一脚地跑到车间附近，那巨大的厂房像一头死去的巨兽，匍匐在风雪中。他躲在一个巨大的煤堆后面，那煤堆也冻得像石头一样硬。他探出半个脑袋望去。
眼前的景象，让他又气又急，一口气堵在胸口，差点没喘上来。
车间的侧门被撬开了一道缝，那道缝在风雪中像一张贪婪的嘴。里面透出摇曳的灯光，把那小子弓着背的影子拉得老长，投在雪地上，扭曲变形，像一只张牙舞爪的怪兽。他正在费力地挪动一个巨大的木箱，那箱子上还印着日文的字样，是军需物资。这小子，竟然想动这个！他难道不知道，这箱子一动，整个仓库的守卫都会在一分钟内被惊动吗？他以为这是在唱戏，锣鼓点子可以自己随便改？
高飞的手死死
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