闪着一点寒光。他摸了摸刀身，凉的。但他的手，是热的。那热，从心脏出发，流过血管，流到指尖，传给了刀，传给了铁。
他低下头，眼睛又贴了上去。呼吸，放轻了。手，稳了。
“滋——”
极细微的一声。像蚕吃桑叶。像时间在走。
高飞拿起扫帚，又开始扫地。“沙——沙——”。那声音，在空旷的车间里，像一首安魂曲，又像一首进行曲。它扫去的是灰尘，留下的是路。
哈尔滨的冬天，依旧冷得像一块铁。但在这块铁的中心，有什么东西，正在慢慢变软，慢慢变热，慢慢变成另一种东西。
不是铁。是血。
是热的，红的，不会冻僵的血。
它流在秦康的血管里，流在高飞的扫帚里，流在那几台老机床的齿轮里，流在那炉膛里跳动的火光里。
它流着，流着，就会流成一条河。一条能冲垮这铁一样冬天的河。
而秦康，就是那河源头的冰缝里，第一滴，融化的水。
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