“它来不了。”唐老头道，“可它会想办法，让你知道，它知道。”
张山峰没太听懂，但他把这句话记下了。他握着那块温润的玉，忽然觉得，自己好像真的不是一个人上路。
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走的那天，是个大晴天。
唐老头送他到镇口。老头子什么也没带，只把那只缺了口的酒葫芦，灌满了酒，塞进张山峰的背囊里：“路上冷，喝两口。”
张山峰背着行囊，走了几步，又回头。唐老头还站在镇口的石阶上，看着他，像一棵老树。
“唐爷爷，”他喊，“等我回来。”
“好。”唐老头摆摆手，“老头子哪儿也不去，就在这等你。”
张山峰转过身，大步往官道上走去。他没有回头。他怕一回头，就走不动了。
他走远之后，唐老头才慢慢地收回目光。他在门槛上坐下来，摸出那壶马彪送的酒，拔开塞子，灌了一大口。酒很烈，呛得他咳了两声。他咳着咳着，忽然笑了一声，对着空荡荡的巷子，低声道：“小子，你爹当年，也是这么走的。”
那壶酒，他一个人，慢慢喝到了天黑。
走出半里地，他忽然听见身后，传来一声极轻极沉的轰鸣——不是雷。他回头，看见剑河的方向，水面上腾起一片白雾。雾里，隐隐约约，一条龙的轮廓，缓缓抬起了头。
像是送他。
张山峰站在原地，看了很久。然后他笑了笑，转身，走进了冬天的第一场雪里。
入夜，他在路边一座破败的土地庙里歇脚。庙很小，泥像塌了半边，他寻了块干净地方，铺开干草躺下。雪光从破屋顶漏进来，他摊开那卷牒文，看了一会儿，又抬起手掌——雪光下，掌中那个“蛰”字，泛着极淡极淡的青光，像一粒埋在冻土里的种子，正悄悄地，攒着一整个春天的力气。
他合上眼。梦里，他又看见了那座山。这一次，山没有藏在雾里。山腰上，有一座道观，飞檐翘角，大门洞开。观门前，站着一个灰衣小道童，正朝他招手。
“来呀。”小道童说，“师兄们等你很久了。”
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