深夜 南京 孔祥熙私邸
书房只点了一盏台灯。
昏黄的光。
落在墙上《清明上河图》的仿制品上。
汴京城的繁华。
在暗影里若隐若现。
窗外夜色浓得像墨。
连星光都看不见。
孔祥熙站在窗前。
背对着门口。
手里捏着一枚乾隆年间的翡翠扳指。
转了一圈又一圈。
指节发白。
扳指水头极好。
绿得透亮。
此刻在他手指间摩擦。
发出细微的声响。
吱。
吱。
吱。
宋子文坐在沙发上。
翻着一本账本。
他没有抬头。
也没有说话。
他知道孔祥熙今晚要发作。
从鸿门宴那天起，这口气已经憋了太久。
人前不能发作。
会上不能发作。
委员长面前更不能发作。
只有在这私邸里。
他才能把獠牙露出来。
窗外传来几声狗叫。
很快又归于死寂。
孔祥熙终于开口。
声音不大。
但每个字都像从牙缝里挤出来。
裹着压抑多日的怨毒。
“我孔祥熙，在官场混了三十年。
北洋政府，国民政府。
哪一朝哪一代，没有人敢当众给我难堪。
没有人。”
他转过身。
台灯的光从侧面打在他脸上。
半边亮。
半边暗。
表情在光影里扭曲变形。
他走到桌前。
双手撑住桌沿。
俯下身。
像要把桌面上那张地图看穿。
“他龙啸云是个什么东西？啊？
龙云的私生子。
连他妈名分都没有的野种！
二十二岁，毛都没长齐，
敢在老子的宴会上泼红酒？
敢指着老子的鼻子骂老子贪？
他算什么东西！”
声音开始发抖。
不是怕。
是怒。
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