的沉默裹着，不敢太大声，或者说本来就不需要太大声。
走廊很长，两侧墙上挂着工笔山水画。江南的小桥流水，烟雨里的乌篷船，白墙黑瓦的老房子。画上的水面永**静，山峦永远柔和。没有雪山，没有经幡，没有转经筒，没有那种在风里猎猎作响的、被高原紫外线晒褪了色的五色风马旗。
尼玛赤脚走在地板上，手里提着布鞋。她不太确定在这个家里该不该穿鞋走路。在村子里，大家都穿鞋进屋，泥地石板，踩上去踏实。这里的地板太亮了，亮得她不敢踩。昨天她踩上去的时候鞋底在瓷砖上擦出一声轻响，沈佩兰没低头看，但睫毛动了一下。
走到楼梯口，闻到了早餐的气味。不是酥油茶和糌粑，是豆浆、白粥、蒸饺。豆浆是甜的。蒸饺的皮很薄，馅是虾仁和猪肉，不是牦牛肉。她沿着楼梯往下走，手扶着红木扶手。扶手被擦得锃亮，她的手指按上去留下一个浅浅的指纹。她用袖子擦了擦。
餐厅在大厅左侧。红木圆桌，六把红木椅子，白色桌布熨得没有一丝褶皱。沈佩兰已经坐在那里了，浅灰色羊绒开衫，头发梳得比昨天更紧，耳朵上换了一对更小的珍珠。面前一碗白粥，一碟酱菜，手里一份报纸。听到脚步声，翻了一页。
“早。”目光从报纸上抬起来，在尼玛身上停了一秒，回到报纸上。
“早上好。”尼玛说。
沈佩兰又翻了一页。阿姨端上来一碗热豆浆和几个蒸饺，放在桌子另一端。“坐吧。”沈佩兰朝那个位置抬了抬下巴。
尼玛在那个位置坐下——离沈佩兰最远的位置。面前摆着白色骨瓷碗，银筷子，浅口小碟。筷架是陶瓷的，做成小鱼形状。她看着面前的蒸饺，皮很薄，褶子捏得整整齐齐，每一个都一模一样。夹起一个咬了一口，虾仁新鲜，猪肉很嫩，味道很好。但不是她熟悉的那种好吃。她想起阿妈做的馍馍，牦牛肉馅，青稞面皮，咬一口肉汁从嘴角流下来。阿妈的馍馍每一个形状都不一样——阿妈不用模子，手就是模子。
她慢慢地吃，尽量不出声。银筷子比木筷沉，更滑。夹第二个蒸饺的时候饺子在筷尖上晃了一下，她用左手托住，余光里沈佩兰的报纸微微动了一下。
陆震廷从书房走出来。深蓝色便装，头发梳得整齐。他在沈佩兰旁边坐下，阿姨端上早餐——同样的白粥，同样的酱菜，同样的蒸饺。他拿起筷子吃了一口，嚼得很慢，嘴唇紧闭。然后抬起头看着尼玛。
“昨晚睡得好吗。”
“好。床很软。
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