温的被褥里，深深地、贪婪地呼吸。那味道让它焦灼的心得到一丝极其微弱的抚慰，但随即，是更尖锐的痛楚——因为那温度正在飞快地流失，那气息也正在被涌入的寒气稀释。不，不能消失！它用爪子扒拉着，把被子拢起来，试图团成一个窝，然后自己小心翼翼地蜷缩进去，用身体紧紧压住，仿佛这样就能锁住那一点点正在逝去的暖意和气息。
寒冷无孔不入。炉子是冷的，水缸是冷的，地面是冷的，连空气都像是凝固的冰碴。阿黄身上厚实的毛发在无火无光的屋子里，也抵御不了这深入骨髓的寒意。它瑟瑟发抖，不是因为害怕，是因为冷。彻骨的冷。它把身体蜷缩到最小，下巴紧紧抵着胸口，试图保存一点可怜的热量。可那寒冷，是从心里透出来的。
时间失去了意义。只有风雪的咆哮，和一阵紧过一阵的、身体无法抑制的颤抖。它睡不着一—怎么可能睡得着？每一次风吹动门板的轻响，都让它惊跳起来，竖起耳朵，满怀希望地聆听，然后又颓然趴下。每一次远处传来的、模糊的、像是脚步声的动静，都让它冲到门边，焦躁地转圈，低声呜咽，直到确认那只是风卷起杂物，或者雪压断枯枝，希望再次化为冰冷的失望。
它想起那个热水袋，陈奶奶给的，包着旧毛巾。上次老李抱着它，脸上似乎舒服了一些。它跳下床，在黑暗中摸索。眼睛渐渐适应了黑暗，借着窗外雪地反进来的、极其微弱的惨白的光，它看到了，那热水袋就在藤椅旁边的小凳子上，软塌塌的。它小心地叼起来，橡胶的味道和冰冷的触感让它想吐，但它忍住了，跳上床，把热水袋塞进被窝，塞在自己和老李刚才躺过的位置之间。然后，它再次蜷缩上去，紧紧贴着那冰冷、毫无用处的橡胶袋子。好像这样，就能假装那里面还有老李的体温。
夜，长得没有尽头。风雪似乎小了一些，但寒冷更甚。阿黄又冷，又饿。食盆里空空如也，水盆里的水结了薄冰。往常这个时候，老李该起来咳嗽一阵，然后摸索着披衣下床，要么生火做饭，要么至少会摸摸它的头，哑着嗓子说一句“天亮了”。可是现在，只有一片死寂的黑暗。
饥饿感火烧火燎。它跳下床，跑到厨房的碗柜边，用鼻子顶，用爪子扒。碗柜门关着，它打不开。它又跑到放米缸的角落，围着那个沉重的陶瓮转圈。它记得老李会从里面舀出米来。它试图用头去顶盖子，盖子纹丝不动。绝望再次袭来，混合着饥饿，让它胃部抽搐。
它回到堂屋，目光落在饭桌上。那里除了空药瓶、旧缸子，什么都没有。忽然，它看到了，
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