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一步。两步。三步。
它的爪子踩在了门槛上。门槛外面是阳光，暖暖的，照在它的爪垫上。
它犹豫了。
不是因为害怕。是因为——如果它跨过这道门槛，它就离开了这间屋子。离开了藤椅。离开了老李的味道。
它低下头，看着门槛外面的阳光。阳光里有一粒粒浮尘在飞舞，像护城河边的柳絮。
它想起了老李说过的一句话。
那是很久以前的事了。春天。他们坐在护城河边，老李看着河面，忽然说了一句话——
"阿黄，等你老了，我就带你去南方。南方冬天不冷，你不用再缩成一团了。"
南方。
它不知道南方在哪里。但它知道，老李说这句话的时候，眼神里有一种它从未见过的温柔。不是对它的温柔——是对某个更远的、更模糊的东西的温柔。
它收回了前爪。
它退了回来。
王婶看着它，嘴唇动了动，想说什么，但最终什么也没说。她只是站起来，走到藤椅旁边，用抹布擦了擦藤椅上的灰尘——其实没什么灰尘，她只是想做点什么。
"你不想出去走走？"她轻声问。
阿黄趴回了藤椅旁边，把下巴搁在前爪上。
不是不想出去。
是不敢。
怕出去了，回来的时候，藤椅上的味道又淡了一点。
怕出去了，回来的时候，屋子里什么都没有了。
怕出去了，就再也闻不到老李了。
三、王婶的话
王婶没有勉强它。
她收拾好饭盒，在小板凳上坐了一会儿。屋子里很安静，只有阿黄的呼吸声和王婶偶尔的叹息声。
"老李走了一个月零七天了。"王婶忽然说。
阿黄抬起头。
"一个月零七天。"王婶重复了一遍，像在确认这个数字，"医院那边说，他走的时候没受什么罪。心脏病，一下子就过去了。也算……福气吧。"
她的声音很轻，像在自言自语。
"他住院那几天，天天念叨你。说'我家阿黄在家等着呢，我得回去'。护士问他家里人呢，他说'就我和阿黄'。人家问他孩子呢，他不说话了。"
阿黄的耳朵竖了起来。
"后来他走了，派出所的人来查户口，才知道他一个亲戚都没有。老伴走了二十多年了，就一个人，带着你。
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