图纸或账本，看到他，立刻停下脚步，腰弯得更低了，恭敬地叫了一声“秦总工”。那声音里带着颤抖，不知是因为寒冷，还是因为敬畏。秦康微微颔首，没有说话，甚至连眼皮都没抬一下。他不能说话，他怕一开口，声音里的颤抖就会出卖他。他走到楼梯口，大理石的扶手冰凉刺骨。他向下望去，一楼的大厅里，那个扫地的老头，高老四，正在那里扫地。
他扫得很慢，很仔细，仿佛那不是地，而是一张巨大的、布满尘埃的图纸，他正在上面用扫帚绘制着某种神秘的符咒。扫帚划过地面的声音，单调，刺耳，“沙——沙——”，像是一只巨大的蟑螂在啃噬着木头，又像是在一遍又一遍地重复着那个无声的警告。那声音在空旷的大厅里回荡，钻进秦康的耳朵里，像是一把钝刀子在锯他的神经。秦康走下楼梯，皮鞋踩在楼梯上，发出清脆的声响，“笃、笃、笃”，每一步都像是敲在自己心上。那声音在空旷的大厅里回荡，显得格外突兀，像是入侵者闯入了某个神圣的领地。
高飞听到了脚步声，但他没有抬头，甚至连扫帚的频率都没有变，依然专注地扫着地，仿佛秦康根本不存在。秦康走到他身边，停下了脚步。他居高临下地看着高飞，看着他那双布满冻疮和老茧的手，那双手粗糙得像两块老树皮，正握着那把秃了头的竹扫帚；看着他那身破旧的黑棉袄，棉袄上沾着油污和雪水，在腋下和背部磨得发亮；看着他那双浑浊的眼睛，那双眼睛低垂着，盯着地面，仿佛地面上有无尽的宝藏。秦康想说点什么，比如，昨晚的窗缝。他想质问，想发泄，想证明自己的存在。但他张了张嘴，最终什么也没说。他发现自己面对这个卑微的老头，竟然发不出一点声音。他只是站在那里，像一根柱子，僵硬，沉默，任由那“沙——沙——”的声音切割着自己的尊严。
高飞终于抬起头，看了他一眼。那眼神里没有任何情绪，没有愤怒，没有得意，没有嘲讽，只有一种深不见底的平静，像一口千年古井，投下一颗石子下去，连个回声都没有。他看了秦康一眼，又低下头，继续扫地。扫帚划过地面，发出“沙——沙——”的声音。这声音，在秦康听来，比任何语言都更具挑衅性，更具侮辱性。这是在告诉他：我看见了，我知道了，但我不在乎。你在我眼里，和这地上的灰尘没有任何区别。这种彻底的漠视，比任何激烈的对抗都让秦康感到窒息。
秦康感到一阵莫名的屈辱，那屈辱像毒藤一样缠绕着他的心脏。他，一个留德博士，一个总工程师，一个在柏林学术界受人尊敬的精英，竟然被一个扫
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