夜长，长得像是没有尽头。
这种长，不是物理意义上的刻度，而是心理层面的拉伸，像一块被拉到极限的牛皮，绷得紧紧的，仿佛再多用一丝力气就会断裂，发出一声绝望的脆响。秦康躺在办公室套间的那张俄式大床上，身下是那张从西伯利亚运来的熊皮褥子，厚实，带着一股浓烈的膻味，那是动物死后残留的腥气，混着樟脑丸的刺鼻，在这密闭的暖气房里发酵，几乎让他窒息。他不是不困，恰恰相反，困意像潮水一样一波一波地涌上来，拍打着他的神经海岸，试图将他拖入无意识的深海。但这困意被一种更尖锐、更冰冷的东西给挑破了，像一只饱满的气球，被一根无形的针轻轻地扎了一下，噗地一声，气泄了，只剩下一层皱巴巴的皮，软塌塌地贴在现实的骨架上，再也鼓不起来。
白天发生的事，像一台坏了的留声机，那张唯一的唱片——或者说那唯一的画面——在他眼前反复地、单调地晃。那张纸条，那团火焰，还有窗外那个扫地的老头。那四个字——“按兵不动”——被火苗舔舐，被高温碳化，最终变成一撮飞灰。按理说，纸烧了，字也就没了，证据也就销毁了。可诡异的是，那四个字并没有消失，反而像烧红的烙铁，狠狠地烙在了他的视网膜上，烙进了他的脑皮层里。一闭眼，那四个字就浮现在无边的黑暗里，焦黑，扭曲，每一个笔画都像是在蠕动，带着火焰灼烧后的余温，烫得他眼球生疼。他想用力眨眼，想用意志把它赶走，可它就像生了根的毒草，越赶越清晰，甚至开始滴血，滴下黑色的、带着硫磺味的油渍。他甚至能闻到那张纸条燃烧时发出的焦糊味，那味道不是来自空气，而是来自他的记忆深处，钻进他的肺里，让他每一次呼吸都带着一种灼痛感，仿佛吸进去的不是氧气，而是火焰的残烬。
他烦躁地翻了个身，熊皮褥子发出窸窸窣窣的声响，在死寂的夜里，这声音大得吓人，像有无数只老鼠在啃噬着他的神经。这声音一响，他整个人就像被电击了一样僵住，连呼吸都停滞了片刻。他索性坐起来，摸索着从风衣口袋里掏出烟盒和火柴。火柴划亮的一瞬间，那一点橘黄色的火苗在黑暗中跳动，骤然照亮了他的一只手。他看到了自己的手，白皙，修长，指节分明，指甲修剪得整整齐齐，这是一双属于工程师的手，属于实验室的手，指尖敏感，能感知到千分尺的微小误差，能绘制出最精密的图纸。这双手，不属于这里，不属于这片被血与铁锈蚀的土地。烟雾在昏黄的灯光下缭绕，像一团挥之不去的鬼魅，张牙舞爪。他深吸一口，烟草的味道辛辣，呛得他咳嗽了
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