脏。那不是简单的拿起，而是一种无声的盘问，盘问这份礼物的分量，盘问这份情谊的重量，盘问这突如其来的“甜”背后，究竟藏着什么。雪沫子落在他的手背上，瞬间融化，留下几道深色的水痕。
然后，他用一种沙哑得几乎听不见的声音，说了一句话。那声音不像是从他喉咙里发出来的，倒像是从脚下的冻土里、从地底下某个幽深阴暗的裂缝中艰难地冒出来的，带着土腥气和铁锈味：“……太甜了。”
三个字。轻飘飘的，几乎被风雪吞没。但秦康听见了。每一个字都像一颗冰冷的石子，准确地砸进他的耳膜，然后沉入心底，激起一圈圈寒意凛冽的涟漪。
说完，高飞没有再看那糖，也没有再看秦康，只是转过身，用那只拿着糖的手，去推那扇破旧的木门。门轴发出比刚才更刺耳、更漫长的“吱呀”声，像垂死之人的喘息。那扇门合上了，并不重，甚至有些轻飘飘的，仿佛只是轻轻叹了口气。但秦康却觉得，那声音不是关门，而是一块巨石，一块从悬崖上崩落的花岗岩，直直地砸进了他平静已久的心湖。没有惊涛骇浪，却激起了深不见底的漩涡，将他整个人往下拉扯。他站在原地，像一根钉进雪地的木桩，半边身子都被那巨石砸起的寒意浸透了。
他听清了。不是责骂，不是拒绝，甚至不是客套的推辞。而是一个评价。一个陈述。太甜了。
这三个字，像一把钥匙，猛地捅开了秦康记忆的锁。他想起了他们的过去，那些在昏暗的车间里并肩奋战的日子，汗水、油污、机床的轰鸣，还有那些因为技术分歧而争得面红耳赤的夜晚。高飞总是沉默寡言，像一块沉默的铁矿石，但他的固执和精准，却像最精密的刻度。后来，秦康成了总工程师，高飞却因为一次事故——那次事故的责任界定，至今仍是一笔糊涂账——而沉寂下来，成了车间里一个可有可无的老技工。他们之间的关系，就像绷紧的琴弦，微妙，紧张，一触即发。秦康的道歉，这包糖，是试图拨动这琴弦的手指。
而高飞的回应，“太甜了”，像一句谶语。是啊，他们的生活，是什么滋味？是苦的。苦得发涩，像嚼了黄连，从舌尖苦到胃里，再从胃里苦到心里。是车间里永远散不尽的机油味，是机床单调重复的轰鸣，是微薄工资养家糊口的艰难，是政治运动一来就人人自危的压抑，是理想被现实反复捶打后的麻木。这苦，是底色，是常态，是呼吸的空气。偶尔的一点甜，比如这包糖，比如一句暖心的话，比如一份突如其来的善意，反而显得那么不真实，那么突兀，甚至……危险
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