里的。像有一块巨石，沉甸甸地压在心口，压得他喘不过气来。他刚刚，用一把破扫帚，用一张老脸，用几十年的卑微和隐忍，骗过了一队全副武装的士兵。这其中的凶险，不亚于在刀尖上跳舞，在悬崖边走钢丝。一个眼神不对，一个动作迟疑，甚至只是一个喷嚏，都可能引来杀身之祸。那子弹，不会管你是为了什么，它只会“嗖”地一声，在你身上钻个窟窿，然后把你和这煤堆、这扫帚一起，遗忘在这个寒冷的冬夜。
而那个始作俑者，秦康，却对此一无所知。他还在为那几颗冰冷的螺丝钉大呼小叫，还在为自己能“果断”地叫停生产、组织“抢修”而沾沾自喜。在高飞看来，那不是果断，是鲁莽；那不是技术，是书呆子气。这小子，就像个刚拿到新玩具的孩子，只顾着摆弄，却看不见玩具旁边就是火坑。他沉浸在自己的世界里，以为自己是救世主，却不知道，他刚刚把两个人都推到了鬼门关的门口。
高飞看着车间里那个忙碌的、挺拔的身影，浑浊的老眼里，充满了复杂的情绪。那眼神，像一口深不见底的古井，搅动着无数种滋味。有愤怒，像火一样烧，烧得他喉咙发干。他想冲进去，揪住秦康的衣领，对着他那张年轻气盛的脸吼叫：你知不知道刚才有多险？！你知不知道你那几声喊叫，差点要了两个人的命？！但那怒火，最终还是被压了下去，变成了眼底一抹暗沉的红。有失望，像冰一样冷，冷得他四肢百骸都在发颤。他失望的不是秦康的能力，而是他的不懂事。这孩子，有一腔热血，有一脑子知识，却唯独缺了点“人味儿”，缺了点对现实的敬畏。他以为革命就是喊口号、搞技术、破旧立新，却不知道，在这乱世里，活下去，保护好自己想保护的东西，有时候比破坏更需要勇气和智慧。
但更多的，是一种深深的、几乎要将他淹没的无力感。那感觉，像掉进了一片沼泽，越挣扎，陷得越深。他知道秦康不是坏人。他那双眼睛里，清澈得能一眼见底，那里面的光芒，是真诚的，是为了保护机器，是为了那个他们都在为之奋斗的“革命”。他的出发点是对的，甚至可以说是高尚的。但方式呢？太愚蠢，太危险，太书生气了。这就像一个孩子，拿着一把真刀，想帮大人切菜，却不知道刀锋利得很，随时可能砍伤自己，也砍伤身边最亲近的人。高飞想教他，想拉他一把，但两人之间，隔着一道厚厚的墙。那墙，是用误解、骄傲、还有那无法调和的一腔热血筑起来的。秦康听不进他的话，就像他无法理解秦康的“理想”一样。这种无力感，比愤怒和失望更折磨人，它像慢性毒药，一点
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