上。但他不在乎。因为他的命，比这座工厂值钱。比这座城市值钱。比那些即将被炸碎的铁值钱。
但他不知道。那几根金条，买不了他的命。因为他的命，在这乱世里，本来就不值钱。那几根金条，买的不是他的命。是那三百箱炸药的命。是那把藏在铁里的枪的命。是那个即将到来的黎明的命。
高飞扫过那些炸药箱。三百箱。黄色的木箱。黑色的药体。沉默地堆叠着。在惨白的月光下，泛着死亡的光泽。它们安静地等着。等一个火星。等一个电流。等一个信号。然后，它们就会醒来。它们就会怒吼。它们就会把这整座厂区炸上天。
但它们不知道。它们的命，已经被买走了。被几根金条。被一杯咖啡。被一张假图纸。被一颗子弹。被一个扫地老头，用他半辈子的积蓄，和他这把老扫帚，买走了。
高飞扫到厂区门口。停了一下。他看着外面的风雪。雪很大。风很硬。1948年的冬天，哈尔滨的冬天，是冷的。但高飞不觉得冷。他的血是热的。他的骨头是热的。他的心里有一团火。那火不大，不旺，不耀眼。但它烧着。它一直在烧。从他选择这条路的那一刻起，它就开始烧。烧到现在，烧成了铁。烧成了那块扔进炉膛里的铁片。烧成了那块被掰成两半的姜糖。烧成了那半杯清水里的微光。烧成了这把扫过无数次地的、破旧的、竹枝锋利的扫帚。
他抬起头，看着那轮圆月。月亮很圆。圆得像一块磨得锧亮的铁饼。但那铁饼上，有一道裂纹。一道正在愈合的伤口。那裂纹里，透出一点光。很微弱。很暗。但它在。它一直在。
那是黎明的光。
高飞低下头，继续扫地。扫帚划过地面，发出"沙——沙——"的声音。那声音，在惨白的月光下，在三百箱沉默的炸药中间，在那些荷枪实弹的士兵的脚边，在那些即将被炸碎的、冰冷的铁里，像死神的脚步声。
但死神今晚，扫不了地。
因为扫地的人，还活着。
而且，他扫得很慢。很仔细。
一直扫。扫到天亮。
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