因为重庆冷，不是因为重庆有雾，是因为重庆有他父亲。她怕的不是山，是人。但她还是去了。因为她信他。
重庆。法餐厅。烛光在桌上跳动。她穿着那件褪了色的红色藏袍，握着另一个男人的手，说她爱那个男人的钱。他把钞票砸在她面前。钞票如雪片般纷纷扬扬落下，有几张飘进烛火，瞬间化为灰烬。她蹲下来，一张一张地捡。她的动作很轻，很慢，和她在杜巴广场擦那尊象神雕像时一模一样。她的平静像一堵没有温度的高墙。他站在那堵墙外面，嘶吼，砸钱，攥拳，而她蹲在里面，一张一张地抚平他扔出去的每一张钞票。他当时不知道她在捡那些钞票的时候，每一张都在把碎片往自己心里按。他后来才知道——那是她留给他的最后一扇门。她说“爱他和爱他的钱是两回事”的时候，在说“我爱他”。他说“拿着你的脏钱”的时候，没听见她在说“我爱你”。她用假话保护了他，用真话保护了所有人，唯独没有保护她自己。
陆云睁开眼睛。他不知道自己闭了多久——也许几分钟，也许半小时。时间在高空失去重量。他把念珠从手腕上摘下来，放在手心里。一百零八颗，每一颗都磨得发亮，每一颗都被她的指尖捻过。她把它们从阿妈手上接过来，又把它们戴在他手上。她说旧的给你，新的留给我。现在旧的在他这里，新的还在她那里，隔着整座喜马拉雅山。
他以前不信佛。他以前什么都不信。他只信数字——合同里的数字、报表上的数字、银行账户里的数字。但现在他坐在三万英尺的高空，外面零下五十度，含氧量只有海平面的百分之三十，而他正在用她教他的方式，把念珠一颗一颗地从指尖捻过去。
第一颗，加德满都。她蹲在废墟里擦象神雕像。第二颗，费瓦湖。她站在船尾唱歌，晨雾还没散。第三颗，郎当山谷。雪崩之后她念度母心咒，他把她护在身后。第四颗，洛萨节。柏枝在火里噼啪作响，她把红绳系在他手腕上。第五颗，和平塔。月光很亮，他把红绳系在她手腕上。第六颗，重庆。她站在落地窗前看不透雾，站在阳台上被江风吹透藏袍。第七颗，法餐厅。她蹲下来捡钞票，他在她身后嘶吼，她没回头。他把所有记得的画面都念成珠子，捻珠一遍就把所有的路重新走一遍。走到所有路都指向同一个地方——她现在所在的那个地方。那个他在梦里去过无数次、醒来却回不去的山间木屋。
飞机开始下降了。机舱里的灯光调亮了，空乘从过道走过，提醒乘客系好安全带、收起小桌板。窗外，云层开始变薄。喜马拉雅山脉在夜色中浮出了
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