的侧脸在夕阳里很安静，睫毛在脸颊上投下细密的阴影。他看了很久，然后他把相机放下了，没有按快门。他当时不知道为什么要放下。后来他知道——因为有些画面不需要被记录下来。它们会自己在心里生长，像雪莲花一样，从最冷最硬的石头缝里长出来。
费瓦湖。晨雾还没散。湖面上只有他们一条船。她坐在船尾，把桨插入水中，船轻轻滑开。她的声音很轻，像怕惊动水里什么东西似的。他坐在船头，看着她。她唱完那首歌，他说你唱得真好听。她笑着说阿妈教的，每一个夏尔巴女人都会唱。她告诉他第一首歌是唱给山神的。后来她又唱了一首，说这首歌是唱给那个翻山而去再也没有回来的人。她当时只是随口一说。后来他才知道，那个故事和她之间的隐喻——她也在唱她自己，唱那个有一天会翻山而去、不知道还能不能回来的自己。
郎当山谷木屋。雪崩之后。她念完度母心咒，睁开眼睛，火炉的火苗在她眼睛里跳动。她说，山是活的。它给，它也拿走。你站在山上，就要随时准备把命还给山。他当时觉得那是他听过最残酷的信仰。后来他才懂——那不是残酷，是接受。她不是不怕死，她只是把死亡当成山的一部分。就像把雪当成冬天的一部分，把风当成春天的一部分。她的信仰里没有“永远”这个词。永远太长了，长到不真实。她只相信循环——水流到恒河，恒河流进大海，大海变成云，云变成雨，雨落回雪山上。死不是终结，是循环的一部分。
洛萨节火塘。柏枝在火里噼啪作响，香气弥漫。火塘边的人围着听老僧人讲女神的故事。她坐在他旁边，火光把她的侧脸染成了暖金色。她听着故事，眼睛一眨不眨，像在听一件关乎自己一生的事。后来他站在门廊上，外面全是星星。她站在他旁边，把红绳系在他手腕上。她说，我从来没有把这个给别人系过。他低头看着手腕上的红绳，细得像一根扯不断的线。她是说，她从来没有把红绳给别人系过。他是第一个。也是最后一个。
和平塔。月光把白塔照得几乎透明。他从口袋里拿出红绳，绕过她的手腕，笨拙地打了一个结，又打了一个结。他说，在我们那儿，红绳是拴住一个人的意思。她说，在我们这儿，是拴住一辈子的意思。远处的喜马拉雅山脉在月光下泛着幽幽蓝光。她靠进他怀里，头顶刚好抵住他的下巴。他闻到她头发里柏枝和酥油的气味。她说明天就要回重庆了。他说不怕吗。她说，怕，但和你一起就不怕了。她从来不怕山，不怕雪崩，不怕一个人在加德满都的街头被拒绝一百次。但她怕去重庆。不是
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