。他蹲下身，用手指摸了摸地面。凉，硬。这楼里的地面，每一寸他都摸过。他知道哪里有裂缝，哪里有凹坑，哪里曾经溅上一滴血，被他悄悄擦掉。这楼是活的，有呼吸，有记忆。它记得每一个进来的人，也记得每一个出去的人——无论是活着出去，还是被抬出去。高飞觉得，自己就是这楼的记忆，一个活的、会走路的记忆。他用扫帚记录着一切，也抹去着一切。
他站起身，感到腰一阵酸痛。年纪不饶人。他想起自己刚干这行的时候，也是个腰杆挺直的小伙子。那时候，他负责送信，一天能跑几十里路。后来，环境严酷了，他就开始扫地。扫帚比腿脚安全。再后来，他成了“财神”，负责管钱，管物资。但扫地这个习惯，一直没丢。他说，扫帚在手，心里不慌。这扫帚，能打人，能防身，能掩饰身份，还能……寄托念想。他想起那些牺牲的同志，他们的名字，他们的样子，有时候会在扫地的间隙，突然跳进他的脑子里。他就一边扫，一边在心里念他们的名字。仿佛这样，他们就还活着，还在这楼里，和他一起，等着天亮。
今天，他念叨的是秦康。这小子，太像年轻时的自己了。一样的聪明，一样的傲气，一样的……不知天高地厚。他差点就毁在这上面。所以，他骂他，恨铁不成钢地骂他。他不能看着这棵苗，再走自己的老路。他扫着地，脑子里却想着秦康怀里的那张图纸。那东西，他没看过，但他知道分量。那是能改变局面的一颗棋子，也是能炸翻棋盘的一颗炸弹。秦康能把它带进来，是本事。但能不能把它藏好，用好，就是考验了。他今天那番话，不知道这小子听进去多少。他叹了口气，那口气在寒冷的空气中，又凝成一团白雾。他希望这小子能懂。不懂，就得用命去懂。而这行，用命去懂的代价，往往就是命。
他推着扫帚，继续往前走。走廊尽头，有一扇窗户。他走过去，推开一条缝。风雪立刻灌进来，扑在他的脸上。他眯起眼睛，朝秦康离开的方向望去。那里只有一片混沌的白色，什么也看不清。但他仿佛能看见秦康的背影，那不再轻飘，而是沉重的背影。他知道，这小子正在经历一场蜕变。像蝉蜕壳，像蛇蜕皮，痛苦，但必须。他希望他能熬过来。这阎王殿里，多一个明白人，就多一分胜算。他关上窗户，风雪被隔绝在外。走廊里重新安静下来，只有扫帚划过地面的“沙——沙——”声。这声音，单调，枯燥，却让他安心。这是他世界的背景音，是他生命的节奏。他一边扫，一边在心里，又念了一遍秦康的名字。然后，加上了一句：“臭小子，给老子好好活着。”
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