个月前，在这同一座楼里。那时他刚潜伏进来，心高气傲，觉得凭自己的技术和胆识，很快就能打开局面。高飞当时正在扫地，头也不抬，只问了一句：“新来的？”他“嗯”了一声，带着点矜持。高飞抬起头，看了他一眼，那眼神像看一块刚送进来的生铁，然后说：“这儿不炼钢，只藏铁。”当时他不明白，现在他懂了。这里不是展示才华的舞台，是淬炼意志的熔炉。才华是火，能锻造，也能焚身。而意志是水，能淬火，也能藏锋。
风更大了，雪粒子变成了雪花，大片大片的，从灰蒙蒙的天上落下来。它们没有形状，落地即化，或者堆积成一片白。秦康看着那些雪花，想起高飞扫地的样子。扫帚所过之处，灰尘和雪屑混在一起，被推到角落。高飞不是在打扫，是在清理痕迹。每一天，他都在用那把扫帚，把这座楼里可能存在的痕迹——脚印、纸屑、甚至空气里不安的波动——扫干净。他像一个最底层的清道夫，却守护着最顶层的秘密。秦康忽然觉得，自己之前对高飞的轻视，是多么可笑。那不是卑微，是隐忍。那不是麻木，是清醒。那张被岁月和苦难刻满沟壑的脸，比任何一张年轻光洁的脸，都更接近真相。
他离开报亭，继续往前走。他的目的地是一个位于老城区的小阁楼，那里是他的新据点。路很难走，积雪覆盖了坑洼，一脚下去，半条腿都陷进去。他走得慢，每一步都踩得很实。这让他想起高飞走路的样子，也是这么慢，这么稳，仿佛每一步都经过了计算。他曾经觉得那是因为老了，腿脚不便。现在他明白了，那是因为谨慎。在黑暗里行走，快就是死，稳才是生。他想起高飞说的“忍”。忍不是懦弱，是积蓄。像雪层下的种子，忍过一冬的严寒，才能在春天破土而出。
路过一条小巷时，他听到里面有脚步声，很急，很乱。他立刻贴墙站住，屏住呼吸。那脚步声由远及近，又由近及远，最后消失在巷口。他等了一会儿，才慢慢探出头去。巷子里空荡荡的，只有雪地上几行杂乱的脚印，很快就被新落下的雪覆盖了。他心里一紧。这城市里，每一阵急促的脚步声，都可能是一场搜捕；每一行被雪覆盖的脚印，都可能是一条消失的生命。他想起自己之前的冒进，如果真的暴露了，留下的恐怕就不只是几行被雪覆盖的脚印了，而是整个组织的覆灭。他感到一阵后怕，后背渗出一层冷汗，很快又被寒气冻成一层冰。
他终于走到了那栋老旧的阁楼前。木楼梯吱呀作响，像在抗议他的踩踏。他走上二楼，用钥匙打开一扇斑驳的木门。屋里没有生火，比外面还冷。他关上
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