无数根冰针扎在脸上。但他觉得没那么冷了。因为心里有了一团火，一团被骂出来的，却更加炽热的火。那火不烫，却持久，像一块埋在灰里的炭，慢慢地、持续地散发着热量。
走廊尽头，高飞停下脚步。他没立刻回头，而是先吐出一口气。那口气在寒冷的空气中凝成一团白雾，像一声无声的叹息。然后，他才慢慢转过身，朝着秦康消失的拐角看了一眼。那里已经空了，只剩下墙角一堆被扫拢的灰尘。他低下头，看着地面，自言自语道：“臭小子……总算有点开窍了……”声音很低，低得像扫帚划过地面的声音，但那语调里，有一丝几乎察觉不到的松动，像一块常年紧绷的石头，终于裂开了一道缝。然后，他继续扫地。扫帚划过地面，发出单调的“沙——沙——”声。这声音，不再只是发泄，不再只是掩饰。它是一种守护，一种承诺。他知道，这条路还长，长得看不到头。但只要这小子能活下去，能完成任务，他这把老骨头，就算被当成抹布，就算被扫进历史的垃圾堆，也值了。这“沙——沙——”声，像一首无声的歌谣，在这漫长的冬夜里，在这座吃人的阎王殿里，一遍又一遍地唱着。唱给黑暗听，也唱给希望听。
*
秦康走出楼门，风立刻灌进他的领口。那风不是吹，是削，像一把钝刀子，一下一下地刮着骨头。他缩了缩脖子，把围巾拉高，只露出一双眼睛。天是铅灰色的，云层低得仿佛要压到屋顶上来。雪粒子被风卷着，横着飞，打在脸上，生疼。他沿着墙根走，脚步放得很轻。这不是习惯，是本能。在这座城市里，声音也是一种暴露。他经过一个拐角，那里堆着一些废弃的木箱，一只野猫从箱缝里窜出来，绿眼睛在暗处一闪，又消失了。秦康的脚步顿了一下，没有去看。他想起高飞的话：藏。像影子一样活下去。影子是没有声音的，影子是不被看见的。
他走到一处废弃的报亭后面，那里背风。他靠在冰冷的砖墙上，从怀里掏出那张图纸。油布打开，图纸展开一角。上面是密密麻麻的线条和符号，是他熬了三个通宵画出来的，每一个数据都经过反复验算。在柏林，这是他才华的证明；在这里，这是催命符。他看着那些线条，忽然觉得它们像一张网，一张他自己织的网。他曾经以为自己是织网的人，可以掌控一切。现在他明白了，他也是网中的一条鱼。而高飞，是那个守着网眼，防止渔夫收网的人。他把图纸重新包好，贴肉放回去。那冰凉的触感，让他清醒。他必须让这图纸变成一把刀，而不是一根绞索。
他想起第一次见到高飞。是在一
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