血。
风雪更大了，卷着雪沫子，打在脸上，像无数根细针在扎。秦康却觉得，那刺骨的寒冷里，似乎有了一丝暖意。那暖意，来自胸口那张图纸，来自刚才门缝里塞进去的那包糖，来自这座城市无数个像高飞那样，在黑暗中扫地的、咳嗽的、沉默的身影。他们不说话，却用行动告诉彼此：天塌下来，有高个子顶着；路断了，有扫帚扫着。只要这“沙——沙——”的声音还在，只要这姜糖的辛辣还在，这漫漫长夜，就总有尽头。
他走到车间门口，推开门。一股混合着机油、铁屑和汗味的热浪扑面而来，瞬间融化了他眉毛上的冰霜。车间里灯火通明，机床的轰鸣声震耳欲聋，像一头不知疲倦的巨兽。秦康走到自己的工位前，脱下外套，挂好。他卷起袖子，露出结实的小臂。然后，他拿起一把卡尺，走到一台车床前。他打开开关，机器发出低沉的吼声。他俯下身，眼睛紧贴着目镜，双手稳稳地握住摇把。那一刻，他感觉自己不再是一个人。高飞的扫帚声，关明的烟头，那块辛辣的姜糖，都化作了他手中的力量，精准地，一丝不苟地，切削着面前的钢铁。那钢铁，将变成武器，变成希望，变成刺破这漫漫长夜的一缕光。而他，秦康，将不再是那个光芒四射的“英雄”，而是一把藏在鞘里的刀，一个在黑暗中沉默的影子，一个……终于学会了“藏、忍、影子”的，地下工作者。
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