他刚走出几步，身后那扇破旧的木门“吱呀”一声开了。那声音不响，却像一把生锈的锯子，在寂静的雪地里缓慢地拉了一下，锯开了凝固的空气，也锯在了秦康的心弦上。雪还在下，不是那种铺天盖地的鹅毛大雪，而是细密的、针尖似的雪沫子，被风裹挟着，斜斜地扎进领口，扎进袖管，带着一种阴冷的、无孔不入的狠劲。天地间白茫茫一片，远处的厂房、烟囱、电线杆，都成了水墨画里洇开的淡影，模糊而沉默。
高飞佝偻着身子，站在门口那片狭窄的阴影里。那身深灰色的工装棉袄，早已看不出原本的颜色，上面沾满了机油、铁屑和洗不净的污渍，像一幅被岁月胡乱涂抹的地图。他就那么站着，背对着屋里透出的那点昏黄的光，轮廓被雪光勾勒出来，像一尊被风雪侵蚀了千百年的石像，一动不动，连呼吸都仿佛停止了。他没看秦康，甚至没有抬头，那颗花白的脑袋低垂着，下巴几乎抵到了锁骨上，仿佛脖颈已经支撑不住头颅的重量。他的目光，只是钉在地上那个小小的、用旧报纸包着的纸包上。那纸包不知何时从他虚掩的门缝里掉出来了，此刻正安静地躺在雪地上，雪沫子在上面积了薄薄的一层，像一层不情愿的披挂。
秦康也停住了脚步，没有回头，但全身的肌肉都绷紧了。他能感觉到背后那道目光，不是刀子，不是火焰，而是一块沉在深潭里的石头，冰冷，沉重，带着经年累月的寒意。雪落在他的后颈上，化了，一股凉意顺着脊梁骨爬下来。
他听见身后传来一阵极其轻微的、布料摩擦的窸窣声。是高飞弯腰了。那动作迟缓得令人心头发酸，每一个关节似乎都在发出无声的**。高飞伸出手，那是一只什么样的手啊——手掌宽大，指节粗大变形，手背上盘踞着青紫色的血管，像老树的根。指甲缝里永远嵌着洗不掉的黑泥和油垢，掌心是厚厚的、粗糙的老茧，那是几十年与钢铁、与机床、与难以驯服的力道搏斗留下的铠甲。那只手颤抖着，不是因为冷，而是因为某种内在的、无法抑制的疲惫，它悬在纸包上方，停顿了一瞬，仿佛在掂量一件稀世珍宝，又像是在触碰一块烧红的烙铁。然后，它落了下去，指尖先触到冰凉的纸面，接着是整个手掌覆盖上去，将那小小的纸包拢住，捏了起来。
那包糖，几块水果糖，用一张印着模糊字迹的旧报纸裹着，在高飞那只布满老茧的大手里，显得那么小，那么轻，仿佛一阵风就能吹走，又仿佛重得能压垮他的手掌。他在手里掂了掂。这个动作缓慢而沉重，手腕微微起伏，像是在称量一袋粮食，又像是在掂量一颗心
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