秦康看着高飞那张脸。
那张脸因为愤怒而涨红，像一块在暗室里捂久了的猪肝，血丝从颧骨爬上太阳穴，又从太阳穴爬进花白的鬓角。走廊里的灯是坏的，只有尽头一扇小窗漏进一点天光，惨白，像死人的指甲。光打在高飞脸上，那红色就显得更不真实，像戏台上勾错了的油彩。秦康第一次没有反驳。他甚至没有移开目光。他只是看着，看着那张脸上每一道褶子如何因为愤怒而绷紧，看着那双浑浊的眼睛里如何烧着两簇不肯熄灭的火。他承认，高飞是对的。这个认知像一颗哑弹，在他胸腔里无声地炸开，震得五脏六腑都错了位。
自己的冒进，确实给组织带来了巨大的风险。不是一点，是巨大。他想起那封差点发出去的密电，想起那次几乎暴露的接头，想起自己如何在自以为是的“天才”光环里，把整个潜伏网络当成棋盘，把自己当成执子的手。他以为自己在破局，其实是在拆桥。而高飞，这个每天弓着背在走廊里扫地、一身灰尘味儿的老头，一直在默默地承担风险。不是分担，是承担。像一只老母鸡护着雏鸡，哪怕被黄鼠狼咬掉一口毛，也把雏鸡死死压在肚皮底下。秦康忽然觉得，自己就是那只不懂事的雏鸡，还以为老母鸡的翅膀是牢笼。
“对不起。”他说。
这三个字，他说得很真诚。不是那种在会议上念稿子、在酒桌上碰杯的官腔，不是从舌尖滚出来就散掉的客气。这三个字是从肺腑里挤出来的，带着血腥气，像一口憋了太久终于吐出来的淤血。他说完，走廊里静了一瞬。扫帚划过地面的“沙——沙——”声停了。高飞愣了一下，似乎没料到秦康会道歉。他那张愤怒的脸僵住了，像一尊突然被按了暂停的泥塑。然后，他哼了一声，很低，很闷，像从鼻腔里往外顶一块石头。他低下头，不再看秦康，继续扫地。扫帚的声音又响起来，依旧刺耳，但节奏似乎慢了一些，没那么急躁了，像一锅烧开的水慢慢撤了火。
“对不起有用，还要警察干什么？”高飞说，声音沙哑，像砂纸磨过木头。他没抬头，扫帚一下，又一下，把灰尘和碎纸屑拢成一小堆。“小子，你给我记住，在这阎王殿里，你不是一个人。”他顿了顿，扫帚停住，用鞋底碾了碾地面上一块黏着的污渍。“你那点技术，救不了你。能救你的，是藏，是忍，是像个影子一样活下去。”他抬起头，瞥了秦康一眼，那眼神里没有怒火了，只剩下一种深沉的、近乎绝望的冷静。“再敢乱动，老子……老子就真把你当垃圾扫出去！”
这话狠，像鞭子抽在脸上。但秦康听
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