己是在保护机器，其实他是在把机器往火坑里推。
他走到厂区后门的时候，天快亮了。
雪停了。东边泛起一丝鱼肚白，惨淡得像死人的脸，毫无生气。空气冷得能冻裂骨头，吸一口，气管像被刀割一样疼。厂区里静悄悄的，只有几只早起的乌鸦在枯树上呱呱地叫，声音嘶哑，像是在嘲笑他的愚蠢。
后门的阴影里，蹲着一个人。
是段平。
他竟然还在那里。靠着冰冷的砖墙，缩在那件破羊皮袄里，像一尊快要被积雪彻底埋掉的石像。他的头垂在胸前，帽檐压得很低，看不清脸。只有帽檐下那双眼睛，还透着一丝活气，像两盏快要熄灭的油灯，在寒风中摇曳。
听到脚步声，段平缓缓抬起头。
脸上、帽子上全是厚厚的积雪，像戴了一层面具。那面具没有表情，只有一种深深的疲惫和失望，像两口枯井。他看着秦康，那双平时总是憨厚、带着笑意的眼睛里，此刻没有一丝温度。那眼神，像一把钝刀，一下一下地割着秦康的心。
“回来了？”段平的声音，沙哑得像拉破风箱，每一个字都带着摩擦的痛感。
秦康点点头。想说点什么，却发现自己嗓子干得冒烟，像被砂纸磨过，一个字也挤不出来。他张了张嘴，只发出一声像破风箱一样的嘶嘶声。
段平没再说话。他默默地、极其缓慢地从怀里掏出一个干硬得像石头一样的窝窝头。那窝窝头黑乎乎的，上面还沾着几粒没脱干净的糠皮。他捧着那个窝窝头，像捧着一件稀世珍宝。他用那双冻得僵硬的手，费力地掰了一半，递给秦康。那动作，没有丝毫的温情，更像是一种仪式，一种对浪费粮食行为的无声控诉，一种对愚蠢行为的冰冷审判。
秦康接过。咬了一口。硬，硌得牙疼。他费力地嚼着，满嘴都是糠皮的味道，还有一股说不出的苦涩。那苦味顺着食道，一直苦到心里，苦到灵魂深处。他知道，那不是窝窝头的苦，是他的苦，是悔恨的苦，是愚蠢的苦。
两个人就着凛冽的寒风，默默地吃着窝窝头。谁也不说话。这沉默，比任何责备都让人难受，像一块巨石压在胸口，让人喘不过气。秦康能感觉到，段平对他的那份同志间的情谊，被他这一夜的鲁莽和愚蠢，彻底冻成了冰，碎了一地。那些冰碴子，扎在秦康的心上，每呼吸一次，就疼一次。
吃完窝窝头，段平站起身。拍了拍身上的雪。动作迟缓而沉重，像一具生锈的机器。他看也没看秦康一眼，头也不回地走了。那背影，
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