高飞在那里。
老头没在扫地。他就那么直挺挺地站着，背对着秦康，面对着那堵斑驳的、被烟熏黑的墙。那堵墙，是厂区里最老的墙，砖缝里长满了青苔，墙皮大片大片地剥落，露出里面灰黄色的土坯。烟熏的痕迹像一条条黑色的泪痕，从墙头一直淌到墙根，记录着这座工厂几十年来的沧桑。高飞站在那里，像一尊被遗忘的雕像，又像一根钉进地里的钉子，一动不动，却透着一股子死沉死沉的劲儿。
他手里还拿着那把扫帚。那扫帚，竹枝已经磨秃了，手柄上缠着几圈旧布条，布条早就看不出原来的颜色，黑乎乎的，像干涸的血迹。但此刻，那扫帚不像工具，倒像一根沉重的拐杖，支撑着他那瘦小得仿佛随时会被风吹倒的身躯。高飞的身子骨本来就单薄，裹在那件灰黑色的旧棉袄里，更显得空荡荡的。风一吹，棉袄的下摆就飘起来，像一面破旗。可他站得很稳，双脚像生了根，钉在冻得硬邦邦的地面上。
听到脚步声，高飞没回头。
但秦康看到，老头的肩膀，剧烈地颤抖了一下。
那不是冷。哈尔滨的冬天确实冷，冷得能冻掉耳朵，但高飞的颤抖不是因为温度。那是一种从骨头缝里渗出来的颤抖，是气。是那种气到了极点，反而发不出声音的愤怒，像火山爆发前最后的寂静。整座火山都在颤抖，地下的岩浆在翻滚，在咆哮，却找不到一个出口。那颤抖从肩膀传到大腿，从手指传到脚趾，连那把扫帚都跟着微微晃动，像风中的残烛。
良久，高飞才开口。
声音不高，却像从地底下钻出来的，带着一股子阴冷和沙哑，每一个字都像裹着冰碴。那声音不是从喉咙里发出来的，是从胸腔最深处、从那颗被愤怒灼烧得发黑的心脏里挤出来的。它贴着地面滑行，像一条冰冷的蛇，钻进秦康的耳朵里，钻进他的血管里，让他的血液都凝固了。
"秦康……"
他叫了他的名字。没有加任何称呼，没有"同志"，也没有"总工"，没有"小秦"，没有"技术员"。什么都没有。他叫得干干净净，像在叫一个陌生人，像一个法官在宣读被告的名字。那两个字，从他嘴里吐出来，带着一种宣判的意味，一种划清界限的决绝。
"你……真行啊。"
三个字。平平淡淡的三个字。没有感叹号，没有破折号，没有歇斯底里的咆哮。但秦康听了，却像挨了一记闷棍。他知道，这比任何骂人的话都狠。因为这三个字里，包含了太多的东西——失望、愤怒、痛心、悲哀、还有
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