冷笑了一声。那笑声比哭还难听，比风雪还刺骨。
"你那是蠢！"
他几乎是吼出来的。声音在空旷的厂区里回荡，撞在墙上，弹回来，变成无数个回声，每一个回声都在重复着那个字——蠢！蠢！蠢！
"是拿着革命的家当，耍你那点可怜的小聪明！"
高飞的手在空中挥舞着，像一把刀，在切割着空气，也在切割着秦康那点可怜的自尊。
"你比敌人还可怕！敌人明着来，你这叫……叫自毁长城！你是在帮敌人的忙！"
这句话，像一把尖刀，直接捅进了秦康的心脏。他张了张嘴，想说什么，但什么也说不出来。因为高飞说的是对的。彻头彻尾的对。他以为自己在战斗，其实他是在帮倒忙。他以为自己在保护机器，其实他是在把机器往敌人的枪口上送。他以为自己是个战士，其实他是个叛徒——不是有意的叛徒，但比有意的叛徒更可恨，因为他是在无知中犯了罪，在骄傲中毁了一切。
秦康站在那里，一动不动，像一根被钉在地上的木桩。
他没有反驳，没有辩解，甚至没有试图躲闪那几乎戳到脸上的手指。高飞的每一句话，都像鞭子，带着呼啸的风声，抽在他的脸上，抽在他的心上，留下火辣辣的、却看不见的伤痕。他第一次发现，自己引以为傲的技术，在真正的地下斗争面前，是如此的苍白无力，如此的不堪一击。他能在几秒钟内判断出一台机器的故障，能在几分钟内部署好一套通讯方案，能在几个小时内教会一个新手上路。但在人性的迷宫里，在敌我的暗战中，在生死的博弈中，他是个彻头彻尾的瞎子。
他第一次感到，自己离这个组织，离这些用生命守护信仰的同志，是如此的遥远，遥远得像隔着一个世界。他们活在黑暗里，用沉默做武器，用忍耐做盔甲，用生命做赌注。而他，秦康，活在光明里，用技术做骄傲，用聪明做资本，用无知做勇气。他以为他们在同一个战场上，其实他在另一个星球上。
"我……"
秦康想道歉。那两个字在他舌尖上滚了滚，像两颗滚烫的煤球，烫得他舌头发麻。他想说"我错了"，想说"我对不起大家"，想说"我是个蠢货"。但那两个字，在高飞那滔天的怒火面前，显得如此苍白，如此可笑，连说出口的勇气都被冻结了。因为道歉有什么用？机器差点暴露，关明差点掉脑袋，组织差点被连根拔起。一句"对不起"能把这些挽回吗？能把这些损失抹平吗？能把这些同志的信任重新赢回来吗？
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