那种"我怎么就摊上你这么个蠢货"的无奈。这三个字，是一把钝刀，慢慢地、一点一点地割着秦康的肉。
秦康张了张嘴。
喉咙里像堵了一团棉花，又干又涩，咽不下去，吐不出来。他想叫一声"高老"，想说"我错了"，想说"我没想到会这样"。但他发不出声音。不是因为害怕，而是因为羞愧。那种羞愧，像一只无形的手，死死地扼住了他的喉咙，让他连呼吸都变得困难。他第一次发现，自己那张能言善辩的嘴，在真正的愤怒面前，是如此的苍白无力。
"你闭嘴！"
高飞猛地转过身。
那张脸，在惨淡的晨光里，像一张揉皱了的旧纸，布满了沟壑。每一道皱纹里都似乎刻着愤怒，刻着几十年地下斗争留下的伤痕。那张脸，秦康见过无数次——在食堂里，在走廊上，在机器旁。那张脸总是带着一种憨厚的笑意，带着一种底层劳动者特有的朴实和善良。但此刻，那张脸变了。它变得陌生，变得狰狞，变得让秦康不敢直视。
那双平日里浑浊的老眼，此刻却亮得吓人。
那不是正常的亮。那是一种燃烧着的亮，像两团鬼火，像两盏在黑暗中突然被点亮的油灯。那亮光里没有一丝温度，只有冰冷的、刺骨的怒意。那怒意不是冲着秦康这个人来的，是冲着秦康的行为来的，冲着那种愚蠢的、自作聪明的、几乎毁掉一切的鲁莽来的。那两团火，烧得秦康心里发毛，烧得他想后退，想逃跑，想把自己藏进地缝里。
"坚守？惑敌？我让你守，我让你惑！"
高飞的声音陡然拔高，像一把刀突然出鞘，寒光闪闪。他把手里的扫帚往地上狠狠一顿，竹枝戳在冻硬的地面上，发出一声脆响，像骨头断裂的声音。
"你倒好，把天给捅破了！"
他一步一瘸地逼近秦康。那是旧伤——据说是在一次行动中留下的，子弹打穿了膝盖，从此落下了残疾。平时不仔细看不出来，但此刻，愤怒让他的腿脚更加不便，每一步都带着一种跛行的、却势不可挡的力量。他像一头被激怒的老狼，虽然瘸了一条腿，但牙齿依然锋利，目光依然凶狠。
"你以为你是谁？救世主？"
高飞的手指几乎戳到了秦康的鼻尖上。那手指粗糙得像树皮，关节肿大，指甲缝里还嵌着黑色的煤灰。但它此刻充满了力量，充满了愤怒，充满了几十年斗争生涯积累的智慧和经验。
"没有你，这地球就不转了？没有你，这机器就没人懂了？！"
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